Strudel de manzana para una tarde gris.

Es una tarde gris. El hombre frente a la ventana de todos los días mira el reloj y se pregunta a qué hora llegará ella con el strudel de manzana. Se está demorando demasiado. Tiene ganas de tomar el té con strudel de manzana y ella no llega. Pasan las horas. Se siente algo abatido. Ella le había prometido llegar con strudel de manzana.
Ya es de noche y la mujer no aparece. La llama por teléfono, una, dos, tres veces y no contesta. Son las cuatro de la mañana y la mesa sigue servida. Las dos tazas de té vacías. El azucarero de porcelana china. Los platos también vacíos para el strudel de manzana.

Ella no regresa. Nunca más vuelve a la casa. La buscan por todas partes. La policía y detectives privados. Pero nunca se vuelve a saber de la mujer que esa tarde debió llegar a su casa con strudel de manzana.
El hombre elige otra tarde gris y simétrica para sentarse frente a la ventana y pensar que le será imposible borrar de su memoria aquel horrible día en que se quedó con ganas de comer strudel de manzana con una taza de té.
Esa misma tarde gris, a la misma hora, a miles de kilómetros de distancia, la mujer saborea un exquisito strudel de manzana con una taza de Prince of Wales y recuerda aquella otra tarde gris y definitiva, en que tomó la decisión de dejarlo a él sin strudel de manzana.

Sonata en verde negativo.

No es la palmera que da sombra a tu antología de sinsabores tropicales.
No es la lechuga para la ensalada de los amigos que ya no preguntan por ti.
No es la abstracta pampa donde un potro overo se dejará confundir con el viento
No es el uniforme militar de los que te llevaron esa noche de terrores clandestinos.
No es el agua mansa de la bahía de tu memoria de alcoholes quebrados.
No es el cartel que dice aeropuerto donde te espera el avión de regreso a los brazos de esa mujer desconocida.

No es el casco de la goleta en la que llegaste a una isla por primera vez en tus sueños de niño verneano.
No es la pluma del loro que las niñas sepultaron en el jardín cerca del primer gato muerto.
No es lujuria de helechos robinsonianos pero sí tal vez de hembras estacionales.
No es la lluvia que se ensaña con la única cúpula de cobre del pueblo fantasma.
No es franja de ninguna bandera que merezca república independiente ni cuerpo de morena.
No es la opresiva congoja de los cerros que ya no volverás a subir con tu padre.
No es el iris de esa muchacha que era demasiado joven como para gemir bajo tu cuerpo.
No es la tapa de ese volumen donde nadie ha escrito una sola palabra sobre tu vida trashumante.
No es tu vulgar esperanza de gaviero terrestre y mercachifle de olvidos.
No es la hierba que crecerá sobre tu tumba.


[Homenaje a Álvaro Mutis y su inolvidable Maqroll el gaviero]

Sibila délfica

Dice que no cree en el tarot ni en tantas otras mancias. Dice que quizás no quiere creer. Pero siempre está el rostro de la Sibila délfica recordándole algo que aún no ha sucedido en estas coordenadas de árboles ciegos. Algo que debe atreverse a soñar para que se cumpla algún horizonte, alguna isla, un abrazo clandestino. Hay temor y seducción en esa mujer que soñó Michelángelo. No es el futuro, sino el tiempo, que pide explicaciones a los fantasmas. Entonces no le queda otra que disfrazarse de fantasma e invitarnos a su mesa. Dice que sólo tiene unas pocas palabras para sus comensales, entonces correrá por nuestra cuenta el hambre, la sed y el vino, y a ver si juntos hacemos que la Sibila sonría como esa mujer de Vermeer.

Hay un par de clics en nombres de ilustres pintores.

Otra vuelta a las ventanas

Algo que no se parezca a la luna llena. Llena de delirio. Algo que no desmienta la pureza del viento, que arrastra las palabras hacia las regiones más devastadas de la alegría. ¿Quién pregunta por la alegría? Los tristes del mundo. Los tristes de siempre. Pero también los que prefieren oler sombras y acostarse con ellas. Sí, es cierto, el cristal con que se mira y no se mira. Porque todo es tan frágil y reversible y a veces la risa no alcanza para que Michelángelo llegue a ser Vincent. Y ahí el Bilocador no sirve de nada. Los fantasmas bailan desnudos. Porque en definitiva todo es autorrefutativo pero se sigue buscando la persuasión del horizonte que nunca deja de ser ilusorio. Entonces regresamos al laberinto. Bailamos. Cantamos. Soñamos un nuevo ajedrez, donde blancas y negras se amen para siempre en la interminable lucha. Y celebramos cada pregunta con una nueva ventana. Hasta el infinito. Hasta que se cumplan todas las ventanas.

Reminiscencia panteísta con flores y pájaros

soñamos flores
y pájaros
y aparecen cielos de flores ungidas
y tierras de pájaros santificados
soñamos la alegría del sol
que se deja matar por una flor
y por un pájaro
y tan niños como siempre
y como nunca
soñamos un dios
que se oculta en una flor
porque no es más
que una flor soñada
que oculta a un pájaro
en el cielo
y en la tierra
y en la alegría del sol muerto
y ese dios
flor y pájaro
se vuelve pregunta
de la tierra
y pregunta del cielo
en nuestra inocencia
de flores y pájaros
arrullando el silencio
porque toda muerte
es un mismo sueño
de cielo
y tierra
de flores
y pájaros

Flores o sombras

La mujer se acercó a la ventana y lo vio atravesar la calle en dirección hacia su puerta. Traía un ramo de flores en la mano. El hombre tocó el timbre, ella abrió enseguida y sin siquiera saludarlo, ni mirarlo a los ojos, le dijo:
-No quiero flores. Me he puesto alérgica a las flores. No sé que me pasa. Me gustaban tanto. Mi madre siempre tenía flores de muchos tipos. Y ahora no me puedo ni acercar. Te lo he dicho y no sé por qué me haces esto.
El hombre, consternado, trató de seguirle el juego:
-Pero podrían ser sombras de flores, las sombras no te van a dar alergia y son casi tan decorativas como las flores de verdad.
-Sí, podría ser. Respondió ella, algo confundida y retorciéndose las manos nerviosamente. Pero esas sombras igual huelen... Es extraño pero despiden cierto olor. Acércate a la muralla y trata de sentirlo.
El hombre, simulando creerle, se acercó a la pared e hizo como que estiraba la nariz, el sol le daba en la espalda, llenaba casi toda la habitación y las sombras de las flores se recortaban nítidas contra la pared donde estaba el sofá y el reloj de péndulo.
-Sí, es cierto, es un olor extraño. No sabría decir a qué, pero no es muy agradable que digamos.
Ya casi fuera de sí, la mujer respondió empujándolo hacia la puerta:
-No, no trates de disimularlo con los estúpidos eufemismos de siempre, es un olor horrible, es olor a ausencia, a oscuridad, a cansancio, a tedio, a tiempo perdido...

Este relato está dedicado a Eli, la del Cuadernito Café.

(Bohuslav Martinu/ Cuarteto de cuerdas Nº 1)

estas palabras
quizás quieran pertenecer
a esa hoja suelta
que el viento arrastra
hacia el borde del acantilado


Para Hans, el Ratón de Bibliotecas.

Otoño...Primavera...

Una hojita a cada uno no le hace mal a ninguno. Están ahí flotando en tu agua clara que es espejo y sed al mismo tiempo. Llévatela, te traerá suerte en este Otoño que comienza. Hojitas para las damas: Sandra, Juania, C.punto, Ángel mutante, Magdalena, Eli, Elisa de Cremona, Nina, Lirio, Cloe, Kika, Miursalarante... Y para los caballeros: Hans, Doc, Pinacho, Notemetas... Si alguno se quedó sin hojita que levante la mano.
Ah, pero allá comienza la primavera, Doc, Elisa, Vero... debería tenerles flores... Bueno, se hace lo que se puede...
Buen Otoño, buena primavera para todos!!!
¿Cuántas hojitas se caerán de tu árbol?

¿Cuántas flores preguntarán tu nombre?

(3584)

...no te nombran
pero desapareces con la basura
y te piden que hables
en nombre de la confusión
que siempre ha existido
entre pájaros y flores
cuando todo se vuelve reversible
según la desesperación
de los invitados a cada muerte...

El Bilocador y el arte callejero

Le dije “arte callejero” y el aparato se las arregló en menos de cinco minutos para traer a casa fragmentos de las murallas de Santiago. Le di las gracias en nombre de los hip hoperos del mundo. Nos despedimos amablemente y en su pantallita con letras rojas me dijo: -La próxima semana a ver si te das una vuelta por el Renacimiento.
Después, pensé como piensan los gatos: Si te pintan la muralla...desde el monte hasta la playa...juntando todas las manos... los negros sus manos negras... los blancos sus blancas manos...vaya sobre el horizonte.... que le pongan color, che... mucho color!!!
Y abre la muralla!!!
Al corazón del amigo...abre la muralla...!!!!


Clics para ver pinturas.

Mural Avenida Ossa, creca cine Hoyts La Reina:
Cara de niña.

Letras Hip hop.

Rostros.

Puerta metálica en Vicuña Mackena, cerca de Bilbao.

Niño, cerca Museo Bellas Artes.

Tienda comercio justo, Ñuñoa (este ya no está más).



Disculpas por no dar las locaciones exactas, es otra de las fallas del Bilocador. Agradecimientos del Bilocador y USG a los artistas anónimos que ejecutaron estas pinturas, a los Quilapayún, Nicolás Guillén y la querida ciudad de Santiago de Chile.
Y a quienes vayan a pintar una muralla... desde el sol hasta la playa... pidan permiso a los dueños o a las autoridades locales, así iremos construyendo una sociedad donde haya respeto y más justicia.

El gato será medio anarquista, ma non troppo, che...

Dedicado a Doc Savage Jr, por si acaso la nostalgia de su tierra.

Mandala

oscuridad del sí mismo
y de nadie
oscuridad de nunca
como en todo universo inconstante
y precario
con bordes de rosa amarilla
y acantilado sufriente

giratoria la obsesión
de no tener centro
de no ser si quiera pregunta
ni guijarro mutilado
por la distancia que separa
los otros cuerpos luminosos
siempre más luminosos que uno
sumido en la tibia oscuridad
de la caricia del mundo
que no se detiene
en el fondo del dolor
ni en el filo del tiempo
de una gota de sangre
suspendida
en la noche de las palabras

Casas de tres ventanas.

Ahora se construyen sólo casas de tres ventanas. Las que tenían cuatro, siete, diez o más han sido demolidas y rápidamente reemplazadas por casas de tres ventanas. Así está mejor, dicen con cierto alivio y optimismo, los nuevos vecinos que ven erigirse en tres días esas nuevas edificaciones.
Esta tendencia mundial no tiene nada que ver con esa antigua superstición trinitaria de ciertas religiones. Tampoco se trata de un capricho de los arquitectos que algunos llaman, con cierta ironía, “los nuevos artífices del orden mundial”; tampoco estamos ante la frivolidad de una moda impuesta desde algún estudio donde se juegan las últimas cartas del diseño. Seguramente se trata de algo mucho más complejo, pero no alcanzamos a darnos cuenta: somos gente común. Muchos dicen que es difícil dar con la razón exacta de este cambio en la arquitectura de nuestras ciudades y pueblos. Pero lo cierto es que parece estar todo el mundo de acuerdo, no se han alzado voces que agravien este irreversible proceso.
Mañana me entregarán las llaves de mi nueva casa de tres ventanas. 10% de pie y financiada a 25 años plazo con dividendos muy al alcance del bolsillo de cualquier trabajador promedio. Admito que estoy algo nervioso. Mi mujer, mis dos hijas y el gato también sienten cierto cosquilleo en el la boca del estómago, por este próximo cambio.
Hemos salido los cuatro a caminar hasta la plaza. El gato quedó en la casa, quizás despidiéndose de sus rincones secretos. El fin de semana nos mudaremos.
En la plaza nos encontramos con un vecino que tiene turno para dos meses más con la entrega de su casa de tres ventanas. Nos saluda amablemente, se queda mirándonos y una mueca de tristeza se le dibuja en el rostro.
–Qué le pasa vecino, pregunto, algo desconcertado por esa repentina expresión en su cara.
–Nada, se mudan pronto... y me da pena que se vayan del barrio, ustedes son cuatro... y las casas son todas de tres ventanas, sólo de tres ventanas...

Uberlinda

todas las mañanas Uberlinda
todas las tardes anciana
todas las noches mendiga
Uberlinda
en nombre de la miseria
en nombre de la humanidad

¿eres limosna de tigres
compasión de gorriones
o indiferencia de príncipes?

y las palomas cuentan
tu vida de comodidades
tus cuentas en el banco
y a veces tus lágrimas
que nunca son por Uberlinda

Uberlinda
que también eres tú
que también soy yo
que es todos y ninguno
y es la vereda donde el sol
calcina y muerde
esa piel gastada
y se alimenta de ella
que apenas tiene sombra...

Uberlinda
porque todos te hemos abandonado...



Dedicado a Uberlinda . Ella está siempre en Irarrázaval cerca de Plaza Ñuñoa.
(Un clic en cada Uberlinda para ver un poco más).

Presentación del gato Mavra

Otras dos de Mavra: Flores virtuales. Gato en Ventana

Por esas cosas de los laberintos felinos, estas fotos están dedicadas a Nina y a todos aquellos que aman a los gatos.

(Shostakovich. Oscuridad del Quinteto con Piano op. 57)

...oscuridad
mi oscuridad
mesa y sillas
flotando
en el cielo nocturno
y una sola estrella
que escribe por ti
la íntima destrucción
de las cosas...

La gran estafa del Bilocador

No es novedad que el Bilocador se encapricha y hace lo que quiere. Pero esta vez fue descarado. Tal vez quiso comprar mi silencio o quizás es el anuncio de que el Kino se acerca y el gato será el ganador. Money... money... money... money... Como siempre, apenas alcanza para comprar sólo una ilusión.

Azul Zahir

...pasarás el resto de tus días contemplando ese azul. Cada vez más ciega la voz de tus muertos. Mares que no alcanzan tu destino-desatino de navíos náufragos. Tomar ese azul y llevarlo más allá del cielo y negar la palabra que lo precede y tratar de cambiarlo por cualquier color que redima tu ansia. Pero seguirá ese azul en tus variaciones de atardecer y noches ensimismadas. En el borde de tus pianos acantilados. En tus manos degolladas y en la piel de los ausentes. Seguirás azul, repitiendo siempre la hondura de lo que no te pertenece. Azul real e irreal de tu obsesión y el canto que se vuelve mundo y revés y única palabra que te sueña azul hasta el último día de luz, hasta el último instante de oscuridad.

Homenaje a Jorge Luis Borges.

Posibilidades

puede ser una mujer
o todas las mujeres
puede ser la pupila de un gato
un sueño o un abrazo
puede ser la bolita con la que jugabas
cuando eras niño
puede ser un mandala
o la tranquila representación
de tus imposibles
geometría de tus desencuentros
pero también puede ser tu nada


In memoriam Gladys Marín

Hombre encerrado

hombre encerrado
en su propia luz imaginaria
luz que imagina su rostro
distorsionado por árboles tristes
y pájaros que no pertenecen
a ningún cielo

luz que imagina
y niega
las sombras que lo condenan
a permanecer en esa calle
de infinitas ventanas

hombre encerrado
en sus propios ojos
imaginados
por esa luz imaginaria
que todo lo libera

Elige otra sombra, pero esta vez no te equivoques

(Geometrías 3569)

vertical
cielo
nadie respirando
esa otra tierra
donde las lápidas conservan
la escritura de los mundos
aún no soñados
en círculos de fuego
donde todos los ritos
son flores rojas
y manos de mujer...

Elige tu sombra

Schiele en el Bilocador

Esta vez el Bilocador se portó como un buen chico. Un solo clic y apareció Schiele. Sin error, sin evasivas, evitando engaños y frustraciones. Al primer intento fue Egon con los amantes que debían ser a esa hora del día, con esa luz y ese abrazo que nos contiene a todos los que queremos a Schiele. Todos los que somos amantes y nos entregamos a un cuerpo que se completa en nosotros. Entonces Schiele nos ayuda a caminar por ese laberinto, donde el erotismo conjuga todas las posibilidades del fuego y la ternura, donde la desesperación de los amantes torna en belleza y complemento de una búsqueda infinita. Laberinto del que salimos con un solo clic, al mismo tiempo que alzamos las copas por Schiele .

(Desierto 3551)

soy un desierto
habitado desde dentro
un desierto con una ventana
que mira hacia esa calle
que se pierde
en la palabra de la amada
en su piel
y en el hueco de su mano
donde aún se escuchan
voces de antiguas sombras