Tres tristes triángulos, ma non troppo.

Trinitaria la obsesión de dividir, construir sistema tricéfalo para que los triangulitos tengan su tristura de rodamientos, y el trato con lo infinito no se reduzca a mera colección de objetos inútiles. Quienes, impunes, separan realidades o sueños, suelen arrimar los ojos pitagóricos a cualquier alegría matemática, que no corresponde a los otros tres referentes ocultos, que dominan con su precario intelecto, a pesar de la furia terciaria del tridente clavado en el lomo y las parcelas de sentido que estancan toda superación hacia el cuadrado perfecto. Mientras tanto, todo escaleno de rodamientos que no hacen avanzar en nada a quienes se arrancan los lados opuestos y someten las bisectrices a irregularidades administrativas o supersticiones teóricas aún no muy bien formuladas.
Y así cada geometría, con sus desvaríos triangulares, para todos que los se den una voltereta por Fránklin* y celebren el cambalache correspondiente.


*: Fránklin, calle de Santiago donde los sábados y domingos se realiza una interesante feria donde se pueden encontrar los más variados objetos.

(Zoltan Kodaly. Dúo para violín y cello op. 7)

este cristal se quiebra
con una sola palabra

este cristal necesita tu silencio
para que la luz sienta
el peso de tu piel
contra el cielo de las ausencias

Sargent en el Bilocador

Otra vez el Bilocador con sus caprichos. Yo quería a la mujer del armiño de Leonardo. Ingresé los datos, Clic, y mensaje de error. Entonces pensé en Caravaggio y su Baco adolescente, otro mensaje de error. Brueguel y la fiesta campesina, tampoco fue posible. Entonces lo dejé que sacara de sus abismos calidoscópicos el cuadro que él quisiera. Y fue Sargent, esas tres mujeres que pasan las páginas de un Blog del futuro y nos interrogan con sus miradas.


PD: 4 clics de regalo para curiosos.
Puede que el capricho impresionista del Bilocador alegre al Ratón de Biblioteca.

(La noche del 17.12.04 en la urgencia de la Clínica Tabancura)

gotitas en la vena
cada gotita contiene rosas amarillas
guijarros platónicos
pájaros azules
astrolabios de mujer

nadie sabe el verdadero nombre
de los que sufren

se avanza de a pasitos cortos
como gorriones que preguntan
a la noche
todo lo innecesariamente humano

se continúa soñando en círculos
hay suficiente luz
dentro de este caparazón
ya no es necesario mentirle al sol
ni a la noche
todos los cuerpos
son parte de un mismo dolor...

(Luz de la sonata para piano Nº1 op.12 de Shostakovich.)

hay suficiente luz
en esta habitación
como para que las sillas
sientan la misma alegría
que las paredes amarillas
pero extrañamente
eso no sucede

(también hay dos plantas
que podrían decir algo al respecto)

Dos ventanas

Dos ventanas anteriores a toda memoria. Dos ventanas que miran hacia adentro donde nadie consuela la geometría. Donde el último hombre y la última mujer atrapan la luz en redes terrestres. Dos ventanas sin posibilidad de salir a jugar a la vereda, donde alguien al pasar pregunta por ellos, los que siempre desaparecen tras un pájaro azul. Hasta que una de las ventanas se abre y la otra comienza su fuga.

Entretención para la playa en vacaciones con proyección a futuro.

1. Tomar un puñado de arena y contar minuciosamente, pero sin lupa, todos los granitos.
2. Repetir la operación al día siguiente, subsiguiente etc.
3. Llevar un registro diario de las cantidades de granitos de arena.
4. Al término de las vacaciones, al día que correspondan más granos de arena declararlo solemnemente el “Día Personal de la Arena”.
5. Al año siguiente y subsiguiente celebrar ese día cerca del mar contando la misma cantidad de esa vez ganadora.

6. Continuar el ritual hasta el último día, en que la arena deje de respirar bajo el sol...

Pollock en el Bilocador

El Bilocador y Pollock . Pollock y mis ojos. El Pollock que le gusta a ella, que tiene los ojos grandes de ver grandes cuadros. Grandes Pollocks que alguna vez nos mantuvieron despiertos toda la noche hablando de pinturas soñadas que en nada se parecían al horizonte, salvo Pollock. Exageradamente Pollock. El Bilocador nos dio una alegría que nosotros elegimos también para los amigos, que en su mayoría no soportan a Pollock, porque tanta libertad y abstracción a veces asustan al más pintado. Entonces Pollock por una semana. El “Pollock positivo” de nuestra representación de un mundo donde nosotros también nos convertimos en abstracciones.

Cartel para no creyentes

(Una piedra de la Serenata K. 185 de Mozart.)

...tendrás que conformarte
con que te diga
que debajo de esta piedra
hay algo que quiero leerte
pero no puedo hacerlo...

Tren

Caminé por el andén. El tren aún no partía. Una mujer se asomó desde una puerta y me hizo una seña. La seguí. Con otro gesto me pidió que me sentara a su lado. Nunca nos habíamos visto antes. El tren partió. Enseguida pasó el guarda pidiendo los boletos. Vi su mano delicada cuando lo extendió al hombre de gris. No sabía qué decirle. Pensaba que el silencio era necesario y valioso en esas circunstancias. La miraba furtivamente, era bella.
Pasaron unos diez minutos desde que el tren se puso en marcha. Ambos mirábamos por la ventanilla ese mundo en movimiento, como concentrados en algo que debía aparecer en cualquier instante, ninguno de los dos decía una sola palabra. De pronto sentí que apoyaba su cabeza en mi hombro. Vi como sus ojos grandes y oscuros se cerraban y una expresión de tranquilidad se le dibujaba en el rostro.
Nos despertó la voz de los altoparlantes anunciando que todos los pasajeros debían descender. Abrimos los ojos. Nos miramos algo desconcertados pero sonreímos. Nos levantamos del asiento y caminamos hacia la puerta. Descendimos del vagón, fuimos lentamente por el andén y llegamos a la salida de la estación. Nos miramos nuevamente, sin esa tristeza de los trenes, nos regalamos otra sonrisa y cada uno se fue en direcciones opuestas. Cuando nos alejábamos, di media vuelta, quise ver por última vez su sombra, su pelo oscuro, su andar cadencioso.

(Mar 3549)

el mar
el mar es el único
que no naufraga
ni en el siempre
ni en el nunca
de las orillas opuestas
y el horizonte arrancado

pero a veces algo extraño
le sucede
a su única palabra...

(3554)

objeto perdido
sujeto perdido
nexo que no cumple
función de cielo
ni tierra
ni manitos de niños-gorriones
entonces otras estructuras
más azules
y lo imposible se resuelve
con un circulito
trazado sobre la piedra
donde el poeta se deja sacrificar

(Vivaldi. RV. 418)

tres mujeres gordas
(posibles musas de Botero)
se bañan en el mar helado
saltan las olas
y gritan el horizonte

(nadie ve desaparecer
sus huellas en la arena)

Diálogo

El árbol le dijo a la ventana.
La ventana le dijo al árbol.
El árbol respondió vertical a la tierra.
La ventana guardó silencio y después de un rato volvió a hacer otra pregunta.
El árbol quedó algo perplejo y se demoró un poco en decir lo que la ventana exigía como una respuesta asertiva con sus sueños geométricos.
La ventana finalmente estuvo de acuerdo.

(El árbol en ningún momento habló de sus flores. La ventana nada dijo a cerca del sol a esa hora de la tarde)

Raúl Soldi en el bilocador

El Bilocador captó mi estado de ánimo y sometió al azar mi decisión. Oscilaba entre Pollock y Brueguel. Extremos en el tiempo y en la forma. Un clic y aparecieron, en cuatro segundos, esas dos mujeres. Me llevó algunos minutos de contemplación ubicar al autor: Raúl Soldi. Un paseíto por internet para comprobarlo y efectivamente era Soldi, maestro argentino. Y la alegría de que las mujeres sigan siendo voluptuosas en estéticas no tan lejanas, no este culto histérico por la anorexia...

(Mauro Giuliani. Variaciones para guitarra op. 88)

¿cuál es la palabra desnuda
que se oculta
tras la palabra que sufre
y la palabra oscura
que ni siquiera pregunta
por un cuerpo lejano?

Calistemia

1. Lo que leas más abajo tiene un grado considerable de falsedad no del todo azul o verde.
2. No te molestes en argumentar a favor o en contra de ventanas como esta.
3. Todo está indefinido de antemano. La luz también tiene sus desgracias.
4. Ninguna de esas manos es tuya o mía.
5. Hemos nacido algo ciegos, pero igual nos las arreglamos para acariciarnos la arena y el viento.
6. Sigues ahí buscando tu ombligo, ojalá se parezca a un nautilus.
7. No te alcanzan las advertencias inútiles.
8. Aspiras a la imposibilidad por mera entretención. Escucho tu risa giratoria.
9. Si llegaste al final te mereces una flor robada de una tumba reciente. (Ojalá no sea la tuya, ni la de tu gato).
10. Perdón por decir estas cosas. No hay para qué arrepentirse, las ventanas saben lo que hacen.

Poesía concreta

Mensaje sobre la arena

El mar y el viento escriben mensajes sobre la arena. Mensajes incomprensibles, nombres y letras que penetran la oscuridad del misterio y se acurrucan allí en su soledad, hasta que sobreviene la próxima mutación. Quizás, el mar y el viento también escriben nuestros nombres sobre la arena, pero hemos perdido la capacidad de entender ese lenguaje maravilloso...

(Mozart. Sonata para piano K. 332)

...la fragilidad de siempre
cada quien en su derrota
máscara veneciana
que oculta el sol
de una pequeña alegría...

(...cuatro gorriones
dan saltitos sobre el arcidriche
donde ya no se juega
ninguna partida...)

Nombre

El mar que todo lo sabe y todo lo olvida, me pidió que escribiera mi nombre sobre la arena...

Somos náufragos

Somos náufragos... sólo náufragos... el mar lo sabe...

Con mar a favor...

Es posible que haya regresado. O tal vez no del todo. Nunca se sabe con la alegría de ciertos fantasmas. Hay arena en los zapatos, y en el sobrero y una buena colección de horizontes. Sí, con el mar a favor, de eso no cabe duda.

PD: Qué lindo es Chile, che... cómo quiere este gato a este país y su loca geografía...
PD2: ¿Habrá alguna foto?
PD3: Sí, claro. Hay que esperar un poco.
PD4: ¿Y algún escrito en la arena?
PD5: También, alguito, poca cosa.
PD6: Y la piel del sol en los bigotes del gato!!!
PD7: La séptima postdata es el abrazoceánico renovado, para todos mis queridos bloggers.