Encuentro en una calle de nombre equivocado.

Se encuentran en una calle de nombre equivocado. El encuentro no ha sido casual. Trescientas sesenta y cinco cartas escritas durante un año los llevaron a decidir mirarse a los ojos. Acordaron el día, la hora y el lugar, que resultó ser una calle de nombre equivocado.
Se reconocieron por el tamaño desmesurado de los ojos, ambos los habían exigido a un máximo entomológico tratando de dar con esa calle en ese barrio desconocido para ambos.
Cuando estuvieron frente a frente, sonrieron como animalitos asustados y se preguntaron casi al unísono cómo los afectaría ese hecho impredecible de haberse citado en una calle de nombre equivocado. Ella tomó la iniciativa y dijo: -Creo que va a ser imposible. Él asintió con la cabeza, le sonrío con su tristeza más convincente, dio medio vuelta y se alejó por esa misma calle de nombre equivocado.
Ella pensó: “Quizás sea suficiente con que en la próxima carta que nos escribamos, demos con una calle de nombre verdadero, y si eso no resulta, entonces sí, mejor será olvidarnos de este asunto”.

Foto unsologato.

(Puzzle 3771)

las piezas de este rompecabezas
han sido alteradas
antes que se dieran a conocer
las cabezas
los rompimientos
y la solución
a todos los conflictos
del aire
de la tierra
y la palabra

hagan sus apuestas

es suficiente con soñarse
como mera pieza alterada...

Foto unsologato.

La puerta

Abrió la puerta, dio un paso y estuvo dentro. Miró el espacio que lo circundaba, se dio la vuelta y vio que lo que había abierto no era una puerta, parecía una puerta y tenía forma de puerta, pero no era una puerta. Lo angustió esa repentina certeza, porque si eso no era una puerta, ya no podría volver a abrirla para salir de ese lugar, que quizás tampoco era un lugar...

Foto unsologato.

(Simulacro 3767)

...cristal de otro cansancio
hasta que se pierde el cielo
que no es verdaderamente cielo
sino una interpretación posible
de cierta ilusión
que no deja espacio a nadie
que no sea
reflejo
de
sí
mismo
en
su
propia
infranqueable
distancia...


Foto, unsologato.

Invierno y una letra...

Hoy por estos lados comienza el invierno. Es curioso, en el asedio de esta lengua castellana, que una sola letra sea la diferencia entre la estación más fría del año y el lugar de los suplicios eternos.
Ojalá, amigo, que tengas un buen invierno, que no te resfríes, que la lluvia alguna vez te dibuje una sonrisa, que la bufanda que te ajustes en el cuello te la haya regalado ella o él, que los demonios no sean tan crueles con tu calvicie y tus pensamientos, que las pesadillas no se ensañen con tus genitales, que la daga del malvado no corte tu garganta cuando intentes gritar los goles del equipo de tu amores, que el muñeco de nieve no te sepulte bajo el peso de tu propia locura, que el frío de los que duermen en la calle por una vez, al menos una vez, lo sientas en tu corazón, y que mires el rostro helado de esos habitantes del infierno y pienses que ellos también se merecían el mismo invierno abrigado y tibio que tú...

Foto de unsologato.

Lluvia divagatoria con Missa solemnis de Beethoven.

...porque el gato ya no va a misa, pero la misa va al gato beethoveniano...

La vida puede ser una gotita que contiene la missa solemnis del Beetho, querido, aunque ese dios no sea más que un barro de la memoria donde uno ni siquiera es capaz de dejar una huella pero sí una que otra hoja arrancada de un cuaderno de lluvia donde unas pocas palabras terminan creyéndose gotitas de cualquier líquido (ojalá vino, tinta o sudor de hembra) que pueden prescindir de la sed pero no de los simulacros...

La brillante versión de Nikolaus Harnoncourt que escuché en esta mañana de lluvia fue regalo de Hans, el Ratón de Biblioteca.
La Missa solemnis op. 123 de Beethoven, es una obra ardua, llena de heroísmos vibrantes que la hacen difícil a la hora del “recogimiento religioso” (aunque agnóstico) que uno esperaría, pero llega a su climax en el Benedictus, allí dialogan el cuarteto, el coro, la orquesta y un violín que es el verdadero maullido de un gato celestial bajo la lluvia...

A ver, si esto reemplaza al meme musical que me pasaron por ahí.

Eli, habrá cantado esta misa del Beetho?

¿Alguien tendrá algunas misas de Haydn y otra de Janacek? De ser así, les estaré muy agradecido si las comparten con este gato.

Ojalá que la pasajera desconocida se de una vuelta por estas lluvias.

Foto propia.

Círculo n/n

...nadie
nunca
(ni siquiera Odiseo)
te dice
lo que debes escribir
en el cuaderno
esa mañana de invierno
en que no existe más
que un cielo despojado
de toda escritura
y de árboles
que acaso recuerdan
tus movimientos más insignificantes
en ese juego
de ser nadie
nunca...

(hay cierta dosis de mentira en estos versos)


Foto unsologato.

Sonata en gris

No sabe cómo desarmar el gris. Porque no sabe si es gris-cielo, gris-calcetín o gris-pantalón-escolar de esos que rompía en las rodillas cuando jugaba a las bolitas, aunque las bolitas fueran siempre de otros colores, nunca grises.
Entonces sale a caminar porque el gris le pesa en el calidoscopio y no sabe si ese peso tiene el suficiente equilibrio de blanco y de negro, como comúnmente se define; y quiere averiguarlo. En la cuarta esquina se detiene y le pregunta a un peatón si el gris del cielo es modificable a esa hora de la tarde. El peatón lo mira un tanto asustado, se ajusta la bufanda roja y le responde amablemente, que la pregunta no es correcta si de grises se trata, porque debería inclinarse más hacia ese blanco que va dando saltitos hacia la otra calle donde una vez hubo un sol que entibió las manos de la anciana harapienta que al día siguiente amaneció muerta de hipotermia. Fue durante aquél invierno despiadadamente gris.
Esa muerte antigua le bastó para que el gris se volviera más compacto y se acercara más al negro.
Regresó sobre sus pasos con menos blanco que negro y pensó, con tristeza, que su propio gris no era cielo. Definitivamente no era cielo, pero sí, quizás una bolita que perdió en la primera jugada, cuando ganaron las amarillas con alitas azules y verdes.

(Samuel Barber. Cello sonata op. 6)

...juego de las imposibilidades:
tú eres más imposible que yo
y yo soy más imposible que tú...

hasta que aparece una flor roja
quizás de porcelana china
o de fracaso terrestre
una flor roja
que la noche necesita
como señal
o delirio
para que los cuerpos imposibles
se unan
y no dejen de unirse
en el milenario
imperio
de la fragilidad...

Foto, Unsologato

Alegría celeste y blanca... de un gato celeste y blanco...

... y sí el fútbol hace ronronear a los gatos...

Aguas

Paisaje despojado. Un hombre camina hacia la orilla del mar. Los árboles insisten en predicar esos despojos. Ya no tiene importancia ocuparse de esas cosas, antes o después todo vuelve al silencio. Tal vez esos árboles quieran llamarse pinos, tal vez cipreses. Aunque no sepan si dejarse acariciar por el sol o por el hombre que podría convertirlos en leña. El hombre no les presta atención porque los movimientos en el cielo lo preocupan más que los sortilegios terrestres. Pronto va a llover y al menos habrá una certeza entre cielo y tierra. Aunque todas las certezas sean una suerte de engaño. Pero al menos la lluvia no simulará la caída del hombre. Ya hay nubes que parecen bosques incendiados. Tendrá una gota para su frente, otra para sus ojos, otra gota equilibrista en el acantilado de su nariz y quizás una última gota le permitirá detenerse frente al mar y abandonar sin culpa ese último intento de escribir sobre las aguas...


Foto, Unsologato.

(Beethoven. Sonata Nº 15 op. 28 “Pastoral”)

no encuentra la palabra
busca en la tierra
le pregunta a un árbol
y al agua
pero no la encuentra
entonces se entrega al sueño
y sueña con un árbol
y con la tierra
pero no encuentra la palabra
y abre una ventana dentro del sueño
y sueña
con que no encuentra la palabra
y se abraza a un árbol
que guarda su silencio...

De un dibujo de Doc. Savage Jr. con el concierto para violín op. 61 de Elgar

el hombre que fue ventana
fue isla
y el gato fue océano
y la luna: gato-hombre
en la ventana del hombre-océano

el hombre que fue isla
fue ventana-oceáno
y libro-gato
de luna en luna
luna hembra y bahía

el hombre que fue Isla
y ventana
sigue siendo gato
un solo gato
en tu ventana
en tu isla
en tu océano...


La cosa para este poemita fue más o menos así: Master Doc mandó un dibujazo y el dibujazo hizo soñar los versos. Master Doc se inspiró en otros versos y en alguna foto que andaba por ahí y en mis relatos insulares. Gracias master Doc. Y también gracias a Elgar y a Menuhim.

Una esquina desenfocada

Por circunstancias que se ignoran, la esquina queda desenfocada y eso cambia sustancialmente el relato inicial.
En esa esquina, donde un hombre y una mujer se besaron por primera vez, ya no suceden los hechos subsiguientes de la pareja, que debían acontecer veinte años más tarde, cuando el mismo hombre pasara por esa misma esquina acompañado de su esposa y se viera a sí mismo con aquella muchacha y la muchacha lo viera a él sin saber que era él veinte años más tarde. Su esposa ya nada preguntaría al respecto. El desenfoque espacial se transmitiría a los personajes y ya no tendría sentido continuar con el relato de la escena.

Lo único que queda es aceptar pacientemente esa precariedad de coordenadas. Los desenfoques se pagan con otros desenfoques y al fin de cuentas el simulacro es lo único que importa.

(Foto del autor, Rancagua, Febrero 2005)