En una misma línea...

Desesperado corre por los pasillos de la biblioteca y va botando los libros de los estantes. Caen al suelo y se levantan olas de papel en remotas regiones de la escritura. Algunos extraños volúmenes de cristal se quiebran, otros de arena se esparcen simulando desiertos, unos pocos libros de agua sacian la sed de algún muerto que nunca se atrevió a escribir lo que le estaba destinado. Sigue su recorrido frenético entre anaqueles interminables sembrando la confusión y a veces llevando un poco de justicia al exceso de letra de impresa.
Cree, supersticiosamente, que al regresar sobre los pasos del estrago, de pronto encontrará el libro correcto; lo abrirá como manda el azar y en una misma línea hallará las palabras con que su amante lo mandó a destruir la biblioteca donde unieron sus cuerpos por primera vez y donde sus esbirros lo matarán en el instante en que cierre el libro...


Foto unsologato.

(Faurè, Nocturnos para piano 1 y 2)

...la mujer se abre
y el hombre entra en ella
el mundo se vuelve íntimo
y tibio
al ritmo de la catástrofe

ambos sueñan que el abrazo
une todas las formas de lo invisible
y aquellas que los condenan

afuera el pánico
y los muertos
y esa piel
como única salida...




Foto unsologato.

Interior-exterior

Una de esas canciones pegadizas permite a los amantes arrimarse a la devastación que convierte la letra chica en un trabajo de alfiles que no saben dónde está el rey.
Cualquiera es rey en su desnudez de arcidriche.
Una luz agonizante se ensaña con los restos de escritura.
Un arbolito los puede salvar en esa hora pánica.
No le piden otro silencio a las ventanas y se desnudan a muchos kilómetros de la ilusión del sol.
Así está el juego de los naufragios.
Así la vida que se derrama en charcos que el cielo desmiente con furia de atardecer. Quedan colores impuros en esa piel.
Y la noche prepara sus ejércitos de fantasmas que cantan la misma cancioncita que ya no emociona ni a las piedras arrojadas siempre contra los mismos cristales de la obsesión.

¿Esta imposibilidad de la letra chica debería terminar con otra pregunta?


Foto unsologato.

(Sol 3863)

...me dejo llevar en brazos
por este sol
que abre tu piel
en otra habitación de la tierra...


Foto unsologato.

Manchas de luz en la pared...

El sol de septiembre entra por la ventana y dibuja geometrías en la pared.
Él contempla con alegría esas manchas de luz y sigue el resto de las horas ensayando variaciones en su mente a partir de esas imágenes. Pero su mujer está cansada de escuchar que para él con eso es suficiente y no necesita otra cosa.

La mujer cree que esas formas tienen cierta belleza, pero el entusiasmo que provocan en su hombre le parece inaceptable.

Un día de esa primavera, ella decide que no soporta más vivir con un tipo a quien lo único que le importa en la vida son unas manchas de luz en la pared. Le pide que se separen, que él tome sus cosas y se vaya de la casa. Él acepta, serenamente, lo que ella quiere, quizás como si se tratara de otra variación geométrica de la luz en su pared; pero sabe que no podrá vivir sin ver esa manchas que el sol dibuja con tanta precisión todas las mañanas de septiembre. En ese instante decide quitarse la vida.

Compra un arma de grueso calibre y a la mañana siguiente cuando las manchas de luz están en el lugar exacto, apoya el cañón del arma en la frente y dispara. Las manchas de sangre borran de la pared esas otras tan delicadas y geométricas que el sol dibujaba en la alegría del hombre.

Pocos días después del funeral, la mujer se cambia de departamento y los próximos arrendatarios ponen cortinas oscuras y gruesas en la habitación y así impiden que el sol entre por esa ventana y dibuje sus geometrías en la pared.



Foto unsologato.

(K.364/3859)

tres palabras cansadas

y ninguna posibilidad de quitarlas

de la primera línea

del fallido cuarteto...




Foto Unsologato.

La buena mesa

¿Cuándo una mesa es una buena mesa? Quizás todo el mundo lo sabe y piensa enseguida en platos sofisticados, abundante vino, postres, velas y esa inolvidable cena de amantes secretos o de amigos y charla hasta las tres de la mañana... Pero no... Una mesa, es una buena mesa cuando los manjares que allí se sirven son otros.
Para que una mesa, sea una buena mesa, tiene que soportar el peso de la hembra que se recuesta sobre ella y llama al macho que se arrodilla ante la buena mesa y busca los manjares de la hembra y los devora. Para que esa mesa, siga siendo una buena mesa debe poder soportar al macho que se sube sobre la hembra y allí se convierten en mutuo alimento de danza desnuda.
Una buena mesa es aquella que queda chorreada de jugos volcánicos, anhelante de placeres humanos y que termina quitándole el honor a la cama.
Para que una buena mesa sea una excelente mesa debe ser necesariamente de madera, como los ataúdes y los antiguos navíos, porque esa es la forma que tienen los árboles de sostener a los amantes, abrazarlos como manjares y elevarlos hacia el cielo...

Foto unsologato.

Espejo cerrado.

Distraer ese temor que crece en la piel, pero ambos simulan no entender la pregunta. Se abrazan, aunque están lejos, se abrazan con cuerpos de otros. Y los cuerpos responden con silencios aún más lejanos. Hasta que caen esas dos palabras que ambos esperan. Pero ya no son capaces de repetirlas, ni de guardarlas entre las piedras de la playa.

Ambos están desnudos y los cuerpos reconocen esa materia inerte de las palabras que no caben en el espejo quebrado.

Les sangran las manos y los ojos y no saben cómo desnudarse aún más y dejarse amar por esos desconocidos que vuelven a preguntar por ella, por él.
Estás ahí, mi amor? ...no era nadie...



Foto Unsologato, La Boca, Baires.

(Britten. Cuarteto de cuerdas Nº 1 op. 25/3837)

la misma oscuridad de siempre
aunque siempre
no sea nadie
y nadie prefiera
una oscuridad más íntima



(cuerpos desnudos
que cambian la contraseña
cada vez que se encuentran...)


Foto unsologato

11 de septiembre...

...aquellos muertos


siempre necesitarán nuestro abrazo...






A la memoria de las víctimas de la dictadura que comenzó en Chile aquél fatídico 11 de septiembre de 1973... Y de las víctimas de los ataques terroristas en New York y Washington el 11 de septiembre de 2001.


Les dedico el Réquiem de Dvorak.


Foto unsologato.

Sed (VI - 3857)

Tiene sed.
Es lo único que tiene.
No tiene casa, ni auto, ni mujer, ni hijos, ni padres, ni amigos, pero tiene sed.
No tiene una ventana para ver llegar a la mujer que no tiene, ni tiene una puerta por donde poder entrar a la casa que no tiene, pero tiene sed.
No tiene una calle por donde caminar y encontrarse con otros sedientos a conversar sobre la sed, pero tiene sed.
No tiene cielo ni tierra, aunque nadie tenga cielo ni tierra, pero tiene sed.
No tiene un árbol que lo escuche, ni un pájaro que le anuncie la alegría de ese cielo que no tiene, pero tiene sed. Sed de todo y de sí mismo, sed de nadie y de nada; también sed de nada, porque sed, es lo único que tiene.
Y la sed que tiene ha olvidado el agua y ha olvidado la palabra agua y todas aquellas cosas que tienen agua, pero él tiene sed.
Sed, infinita sed, es lo único que tiene y lo único que puede dar y compartir con todo eso que no tiene...


Foto Unsologato.

Habitación oscura.

En esta habitación, la oscuridad llega pesar sobre la piel y dan ganas de arrancarse los ojos para intentar ver las cosas desde otro dolor.

No era necesario hablar de dolor. Nos los habíamos prometido. Tantas cosas uno se promete, pero cuando se llega a una habitación como esta todo resulta inútil.

Llevo mucho tiempo (no sé exactamente cuánto, aquí sólo hay oscuridad) tratando de establecer los límites y la forma de la habitación, pero aún no llego a ninguna conclusión definitiva. A veces creo que es rectangular, pero haciendo algunos cálculos me doy cuenta que aún no he logrado recorrer completa ninguna de sus paredes. Entonces te pido que me ayudes pero prefieres guardar silencio y esconderte como un animal asustado. El leve calor que despide tu cuerpo y la respiración un tanto agitada, es lo que me permite saber que aún estás aquí conmigo.

Sé que por haber dicho eso de los ojos y de arrancarnos la piel me vas a castigar. Como si esto no fuera suficiente castigo. Lo más probable es que trates de confundirme respecto de los datos que necesitamos para saber qué forma tiene la habitación. Ese quizás sea el comienzo de un posible plan de fuga. Has balbuceado que la habitación es circular, pero ambos tratamos de negarlo.

Te acercas. Me abrazas temblando. Me pides que me calle, porque la única forma de sobrellevar tanta oscuridad es permaneciendo en silencio... (Hace tiempo que has dejado de creer en esa extraña luminiscencia de las palabras). Te has convencido que ese silencio nos abrirá alguna puerta, pero hasta ahora nuestros recorridos ciegos con las palmas extendidas sobre las murallas no han encontrado la más leve hendidura que permita pensar en la existencia de una puerta.

No quieres que vuelva a repetirlo. Prefieres creer que existe una puerta que en algún momento se abrirá; entonces me abrazas y puedo sentir tu desesperación y tu rabia y en ese abrazo comenzamos a darnos cuenta que nunca lograremos salir de una habitación tan oscura como esta...

Foto unsologato.

(3834)

...que algo sea real
cualquier cosa
una mesa
un lápiz
un pájaro
un gesto
que no alcanza a ser comprendido
mientras la mesa
el lápiz
el pájaro
no alcancen a ser reales...

...pero la mesa
el lápiz
el pájaro
también sueñan
ese gesto
que no importa si es real...


Foto unsologato

El sueño de la casa impropia

Todo comenzó como un juego pero se fue complicando hasta límites impensados. El problema es la cantidad de cosas que la casa exige para que se abran las puertas y ellos puedan circular libremente. Por ejemplo, para salir de la habitación en las mañanas deben indefectiblemente realizar cuatro operaciones consecutivas; la primera es tomar el cenicero de cristal y darlo vuelta al lado de la lámpara que está sobre la cómoda, la segunda es encender y apagar la luz veinticuatro veces consecutivas, la tercera cosa que deben realizar es dejar caer un almohadón desde la altura del televisor y la cuarta cosa queda al libre arbitrio de ambos. Por esta última cosa es que no pudieron salir de la habitación y se quedaron todo el día en cama. El mal humor que provocó el hambre afectó sensiblemente los actos que debieron realizar al día siguiente.

Ella es quien recibe los mandatos de lo que se debe ejecutar cada día. Así quisieron que fuese cuando aceptaron, de mutuo acuerdo, las reglas de ese juego que les prometía fama y un premio suculento. Saben que si quisieran dejarlo, las puertas de la casa no volverían a abrirse y perderían todas sus pertenencias. Entrar por la fuerza es algo que ya a nadie se le ocurre.

Los mandatos de la casa se han ido complicando cada vez más y ambos están llegando al límite de sus fuerzas. Antes de ayer, ella para poder salir del baño tuvo que vaciar todos sus frascos de perfume en el wc. Eran perfumes caros y salió del baño al borde del llanto y la náusea. Ambos saben que la cosa ya no es sostenible por mucho tiempo, pero la casa –astutamente- se las arregla para mantenerles las esperanzas y aleatoriamente cambia los actos que abren puertas por cosas muy simples: rascarse la cabeza con un lápiz rojo dos veces mirando hacia el sur o dejar caer una moneda dentro de un zapato negro.

Pasan las semanas y el juego se hace intolerable. La cantidad de cosas que deberán hacer para poder salir de la habitación es inconcebible, otro tanto para poder descolgar el teléfono y pedir auxilio e igual de complejo será abrir la ventana para que se renueve el aire y al menos puedan seguir respirando...


Foto unsologato.