Agradecimiento

Agradecer la presencia y agradecer la ausencia. La luz pregunta. La luz no responde. Preguntar por tu presencia y por tu ausencia. Seguir preguntando con luz o sin luz. Agradecer el gesto mínimo que consuela a las piedras. Piedras que arrojás contra tus propios cristales. No importa si se quiebra la luz o el corazón. O se quiebran las preguntas de tanto silencio. Y la piedra de sacrificio ya sin preguntas, ni luz, ni bordes humanos. Entonces continuar agradeciendo la ausencia como ese otro gesto que equipara las servidumbres. Los despojos. Los gozos. Los contactos esporádicos, con o sin cuerpos visibles. Los encuentros y desencuentros que no tienden a multiplicar la respiración. Aunque tus piedras y mis piedras a veces respiran y dicen lo que hay que seguir callando. Agradecer el silencio que hace tan bella la ausencia y la luz. Hasta que sólo quede la gratitud de dos ausentes que alguna vez se amaron.

Foto unsologato.

(Aire 4275)

El aire le miente a tu respiración. No es asfixia. No. No es jadeo gozoso de bestia ascendente. Cielo negro, estrellitas mutiladas por desesperaciones insignificantes. Y esa muerte que te pide prestada la máscara. Cualquier muerte de cualquier vida. Y la sonrisa retorcida en el borde de la copa. La copa vacía. Como todo lo que gira en el aire: delirio o persecución de un cielo más oscuro todavía. Un cielo aborrecido por los pájaros. Pero no llega a ser negro el aire. Aun en esa muerte que adelanta pasos seguís respirando en tus piedras. Piedras que te desconocen cuando interrogás la profundidad del dolor. Algo de tu voz le duele al aire. No. No es asfixia; solo la opresión de la máscara cuando retiran tu cadáver de la escena del sueño:
Despertás al lado de la mujer que amás. Ella te abraza y busca tu pecho, pero ninguno de los dos está allí. El aire miente en esa respiración.

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Otra oscuridad de sinceridades.

No es la oscuridad de siempre. Ni el siempre oscuro de las negaciones que se persiguen entre sí. Ni el sí mismo anegado por una tristeza sin piel. Piel adentro de piel. Y ni siquiera eso. Abrazo que se retuerce en el aire. Como si nadie lo diera ni lo recibiera en el momento exacto de su serpiente. Azul crispado de negro. Respiración agitada. Pero no es la oscuridad de siempre. Algo más resignado en su alambre de púas. Una desombra que no alcanza a soñarse perfecta. Las manos juntas. Borde interno de cualquier pánico suelto. Caricias separadas. Y los ojos que no se respiran mutuamente la mirada. Las manos quietas en otro lugar. Y la piel sin piel para seguir respirando juntos. O sólo la oscuridad donde todo comienza…

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Tautología

Amor es amor. Ahhhhhhhh… mor… O el grito. Tu grito mío. Tus fieras mansas todas felinas. Pero las palabritas resbalosas o entrampadoras. Así el silencio. Y el ouróboros santiguándose en sudores. Te muerdo la “a” vos me mordés la “r”. Entonces el entonces de nada. Y el vacío. O la ilusión del vacío como tiempo muerto. Cadáver deambulatorio del placer. Como si fuésemos nadie amándose-amándonos y gritando el destiempo rabioso. Entonces el entonces de la ausencia. Otra de las palabritas que descompensan la figura: círculo o cuadrado. Máscara o fuga. Yo te muerdo la “m” y el nombre y vos la “o” no tan disyuntiva. Y esa sed entrópica del destiempo. Ahhhhhhh…mor… pero sin mortaja… ni mortadela… ni morisqueta… ni mortificación… Sólo lo que pide el Amor de nuestro amor…

y gracias por Barthes...

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