lunes, marzo 21, 2005

(3584)

Image Hosted by ImageShack.us
...no te nombran
pero desapareces con la basura
y te piden que hables
en nombre de la confusión
que siempre ha existido
entre pájaros y flores
cuando todo se vuelve reversible
según la desesperación
de los invitados a cada muerte...

9 Comments:

Anonymous ángel de la masturbanda said...

Bien gato bien!! Después de leer esto y la dedicatoria de Hans me puedo morir en paz. En la lujuriosa paz de los condenados a una próxima fiesta donde las palabras son las invitadas.
Besitos panteras.
CHaoooo.

marzo 21, 2005 9:12 a. m.  
Blogger Cpunto said...

no te nombran
pero ahí
en el centro del silencio
aprieta mis dientes
que el aire sin lengua
es un vacío
que si no te nombro no existes
que huyo de tu ausencia
de la confusión
de no hacerte irreversible

C.

marzo 21, 2005 9:16 a. m.  
Blogger Hans - El Ratón de Biblioteca said...

Bello, muy bello y profundo, grande felino. Tus palabras estimulan mis bigotes y me dejan meditativo. La muerte... es solo un hito en las interminables reencarnaciones. Pero alegría, alegría, siempre hay consuelo: el recuerdo nos mantendrá vivos hasta que se apague la llama del último de los amigos.

Un abrazo que perdure por eones y eones de tiempo!

marzo 21, 2005 9:58 a. m.  
Blogger e. said...

Lo que no nombramos es lo que no podemos controlar, nos sentimos impotentes ante su inmutabilidad, su fuerza, su magia, su magnitud... Hacemos todo lo posible por contener al caos, por aplazar la muerte, por escribir una salida... Es que escribir sin nombrar es imposible...
Besos necios, besos espesos, e.

marzo 21, 2005 1:19 p. m.  
Blogger Piotr! said...

Sol sofocante entre pajaros y flores
hormigas que hacen honor al hormigear,
Pero no lo siento, ya no estoy...
al menos no igual



Saludos Piotr!

marzo 21, 2005 5:00 p. m.  
Blogger frank said...

Okey, aquí va
lo he leído varias veces
varias, no miento
y no entiendo
simplemente no entiendo
está lindo
suena bien
poesía abstracta
¿te gusta? si sí, entonces está bien
no HAY que entenderla
me imagino
... te gusta o no

me gusta

se aceptan aclaraciones
de los más entendidos
incluso
miradas altaneras

pero, crestas, no entiendo qué le voy a hacer...

marzo 22, 2005 1:12 a. m.  
Blogger unsologato said...

Respuestas parciales, precarias y no del todo prístinas:

Ángel. Eso de la masturbanda está bien para el análisis de este poema con su fotito. Ciertamente, siempre las palabras...conspiran.

Cpunto. Diste en el clavo porque la poesía es tu martillo, aunque la porosidad de estos elementos hace que clavos y martillos sean tan blandos que sólo el aire pueda impulsarlos a una vida mejor.
Bella variación. Muchas gracias en nombre de la reversibilidad.

Hans. Y sí... uno se alegra cuando al amigo se le hunden los bigotes en meditaciones metafísicas. Claro que las reencarnaciones son otro hermoso mito que lo elaboraron mejor los antiguos que los acólitos de la new age. Mientras tanto y hasta nuevo aviso la pseudo sabiduría de ultratumba se reduce a un lúcido no-saber y aceptar ese no-saber con una sonrisa, encogimiento de hombros, una gotita de resignación y abundantes manifestaciones de todas las artes. Gracias, querido ratón.

Eli. Lúcido ojito. Por ahí anda la cosa. Este poema es otra vuelta de tuerca por el no ser que las palabras invocan. Ósculo felino.

Piotr Pinacho. Sí, los pájaros cantan mejor que nosotros. Por supuesto.

Doc, Master... Se hace el desentendido. Es una buena estrategia para acceder a eso, a veces inefable que tiene la poesía. No es sólo abstracción, sino el estado intersticial que las palabras transmiten y creando sensaciones no del todo definidas o traducibles en lenguaje racional. A veces el vacío o la muerte dejan sus preguntas pero antes adueñaron de una cuantas palabras. Sí, por supuesto, pura ambigüedad, sólo imágenes que remiten a otras imágenes, y así querido Moebius. Y si ahora entendés menos, estoy totalmemnte de acuerdo. La foto sugería cierta dialéctica, entre un "yo y un tú" donde el diálogo decanta hacia la muerte. O algo así...

Saludísimos felinísimos a todísimos los amiguísimos.

marzo 22, 2005 8:42 a. m.  
Blogger frank said...

Gracias Gato,
Esa sensación que transmite una adecuada juxtaposición de palabras. Interesante. Más que interesante.
Me pregunto si esa sensación es cultural o genética, o una mezcla de ambas. En este sentido, la poesía sería una especie de test psicológico como ese de las manchas de tinta... ¿qué significa para tí?
El autor sugiere una sensación - con la imagen y la gramática, el lector hace el resto.
Está bien, voy entendiento - gracias.
Lo siento por esta autopsia a tu poema, me sale el racional.
Me sale, soy yo, qué le puedo hacer.
Amo la naturaleza pues la palpo.
Amo el arte que me transmite una sensación determinada.
Este poema no supe por dónde comérmelo. Taras de racionalista, diría yo.
Gracias, de nuevo...

marzo 22, 2005 9:26 a. m.  
Blogger unsologato said...

Doc. Está bien... está bien... dialécticamente vamos alternando el homo sapiens y el homo ludens, se establece el diáolgo en cada uno de nosotros, a veces unas cosas nos disparan más la razón y otras el instinto lúdico. Yo creo que es más cultural pero también hay algo genético: las palabras nos siguen congregando en torno al fuego. Cada uno de nuestros Blogs, es una pequeña hoguera que nos congrega, no sentamos alrededor y nos contamos historias. Claro que también son Islas... y Bodegones... y lo que cada uno sueña.
Tamos locuaces, che...
Felino, el saludo!!!

marzo 22, 2005 9:32 a. m.  

Publicar un comentario

<< Home

El Tiempo Buenos Aires Aerod.