Divagación a contrapelo del gato...

Lo que no es, pero quiere ser. Lo que se espera y se atraganta. Lo que no quiere saber nada con los ojos de uno, como si uno todavía tuviera ojos y manos. En el vacío, las palabras se llenan de una magia peligrosa. (Tachar la palabrita "magia" y poner cualquier otra menos viciada). O el Poeta se transforma en un superhéroe sin comic, pero burguesmente satisfecho de su anti rol. Algo patético, pero la risa le cuelga del manubrio de la bicleta voladora. Sigue la cosa. Sin otras manos o las mismas de siempre, sin aspavientos. Porque la fraglidad y la carencia se vuelven universo propio oúnico o perverso y reversible. Todo cuenta y nada cuenta lo que dice. Se está en el mismo lugar, pero la fuga no es sólo de Bach, puede incurrirse con todo el cuerpo propio y el de ella. Siempre hay un ella, (casi como posibilidad metafísicade redención). Siempre un siempre, para que el nunca se resigne a las manos vacías. Si sólo tienes algunas palabras en tu ombligo y otras palabras en tu mochila, no dejes de decírmelas, puede que eso me ayude a encontrar alguna pista para resolver el enigma de esta Primavera...

(Los tres últimos puntitos suspensivos podrían ser reemplazados sin culpa por tres manzanitas bien rojas)

Preguntas para un puente.

Preguntas para un puente



¿por qué no cruzar el puente
si el sueño no tiene orillas
ni pasos perdidos
ni abrazos que confundan
los sentimientos de los árboles
con los amantes que se creen gatos?

¿quién construyó ese puente
para que no nos atrevamos a cruzarlo?

¿debajo del puente
hay sólo agua que fluye
agua de la imposibilidad
o agua de la vida?

¿por qué los amantes
no pueden ser puentes
y cruzarse a sí mismos
y soñar el agua
donde se reflejen
los verdaderos rostros
que unan todas las orillas?

Querido laberinto...

¿Dónde está la salida?
La pregunta anterior puede convertirse en arena y dejar que se escurra entre las manos.
¿El amor es siempre un laberinto, mi amada?
La pregunta de arriba podría convertirse en piedra y ser arrojada al mar y no volver nunca más a la superficie de las palabras.
Hace falta silencio. Tanto silencio como calles tiene el laberinto.
Las palabras que usamos para encontrar la salida, quizás ya han echado a andar una magia de la que no nos salvaremos, ni en la piel, ni en los sueños...

(Poulenc, Concert Champetre)

(Poulenc. Concert Champetre)

los árboles saben
que esta luz incierta
es la ilusión de un rostro
que construye su propia ausencia
con una hoja caída
sobre el pavimento equivocado...

Tragedia rusa.

Hoy sólo podemos conjugar el verbo "niño muerto".
Yo niño muerto.
Tú niña muerta.
Él niño muerto.
Nosotros niños muertos y niñas muertas.
Vosotros niños muertos
Ellas niñas muertas.
Todos niños muertos.
Que cada uno tome su propio cadáver y siga su camino...
La oscuridad alcanza para todos.

Canales venecianos.

Duele el agua. El agua que fluye sin destino y sin memoria. Duele que ella le diga, no, a las palomas que revolotean en la plaza. Aunque esas palomas no sean lo suficientemente rojas.
Vamos en diferentes vaporettos. Desde una góndola nos arrojan a cada uno una carta; a ella le dicen que está bien que prefiera los campanarios más altos y a mí que debería quedarme con ella porque es la única que podrá guiarme en ese laberinto...