viernes, septiembre 30, 2005

En una misma línea...

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Desesperado corre por los pasillos de la biblioteca y va botando los libros de los estantes. Caen al suelo y se levantan olas de papel en remotas regiones de la escritura. Algunos extraños volúmenes de cristal se quiebran, otros de arena se esparcen simulando desiertos, unos pocos libros de agua sacian la sed de algún muerto que nunca se atrevió a escribir lo que le estaba destinado. Sigue su recorrido frenético entre anaqueles interminables sembrando la confusión y a veces llevando un poco de justicia al exceso de letra de impresa.
Cree, supersticiosamente, que al regresar sobre los pasos del estrago, de pronto encontrará el libro correcto; lo abrirá como manda el azar y en una misma línea hallará las palabras con que su amante lo mandó a destruir la biblioteca donde unieron sus cuerpos por primera vez y donde sus esbirros lo matarán en el instante en que cierre el libro...


Foto unsologato.

14 Comments:

Anonymous Ella y su orgía said...

Yo creo que, afortunadamente, nunca leemos el libro correcto, de igual forma que no vivimos vidas ejemplares. Al menos, los renglones que yo escribo siempre me salen torcidos.

Lametazo orgiástico.

septiembre 30, 2005 10:47 a. m.  
Blogger TiNO RO said...

Amante perdida en un libro perdido ya comido por larvas de polillas...

Excelente prosa Gato.

Tus fotos, como siempre, adhoc que complementan perfectamente con tu escritura.

Podríamos compartir algo de cine... ¿pero en qué blog?

Saludos,
Tino RO

septiembre 30, 2005 11:04 a. m.  
Blogger pm said...

creencia y muerte, naturales lìmites a la desesperación

septiembre 30, 2005 11:10 a. m.  
Blogger e. said...

WOW... Minino perdido...
No puedo decir nada... seré uno de los escritores con sed eterna... nada que una humilde servidora pueda escribir... puede sentirse digno de comentar tus últimas palabras... me encantó...
muchas gracias... gracias un poco heréticas de Carmina Burana...
ciao. e.

septiembre 30, 2005 11:18 a. m.  
Blogger La suavicrema said...

siempre es reconfortante leer líneas tan buenas, tan empáticas, tan conectadas con el interior mismo.

septiembre 30, 2005 2:20 p. m.  
Blogger frank said...

es que esto de mirar atrás
y volver a abrir páginas de la vida
quizás mezclando cotenidos
quizás olvidándolos a medias
quizás modificándolos sin consciencia
es destruir las bibliotecas
que uno mismo levanta
los estantes que uno mismo construye
para buscar , desesperado, algún puzzle
ya resuelto
que nos diga el camino

como siempre
grande, maestro, grande!

septiembre 30, 2005 8:14 p. m.  
Anonymous martika said...

Como no, cada libro encierra en sí un munco entero...
Buena imagen

octubre 01, 2005 9:25 a. m.  
Blogger A.Ocampo said...

ta bueno, me gustó. Y claro que fantasía sería hacerlo en la biblioteca... pero en los estantes, claro... =)

octubre 01, 2005 7:31 p. m.  
Blogger soberbianaif said...

las palabras son prisiones deliciosas, de los intangibles inconmensurables, que nosotros, en nuestra propia mediocridad, no podemos siquiera rozar...

no digas amor, que la palabra es sólo la tímida sombra de las tempestades que me invaden, no digas soledad, que esas letras no significan mi desamparo inerme...

tus palabras son un refugio, para una felina sola, que ya quedó ciega de luna.

gracias

octubre 01, 2005 7:40 p. m.  
Blogger nadie said...

Limpio. Medido. Contenido. Como Miles en kind of blue.

octubre 02, 2005 12:48 a. m.  
Blogger pasajera desconocida... gatalma said...

besos para usté en este día de lluvias...
como siempre en la memoria...
ronrroneos varios...

octubre 02, 2005 6:45 p. m.  
Blogger Magda de los devastados said...

Los libros que uno nunca devolvió seguirán ahí, hechos de besos, otros de lágrimas, lo demás siempre puede destruirse. Un gran abrazo felino bello.

octubre 02, 2005 8:29 p. m.  
Anonymous bai said...

Hallará la palabra: silencio, de arena, de cristal.

Te beso...

octubre 04, 2005 8:58 a. m.  
Blogger La Artífice said...

me pregunto si alguien puede no escribir algo que le estaba destinado. debo decir que, a pesar de que la idea aquella de destino se me escapa, supersticiosamente suelo sentirme así, y últimamente mis penas van por ese lado.
un beso, gatito.

octubre 04, 2005 5:29 p. m.  

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