lunes, marzo 19, 2007

(Aire 4275)

Image Hosted by ImageShack.us

El aire le miente a tu respiración. No es asfixia. No. No es jadeo gozoso de bestia ascendente. Cielo negro, estrellitas mutiladas por desesperaciones insignificantes. Y esa muerte que te pide prestada la máscara. Cualquier muerte de cualquier vida. Y la sonrisa retorcida en el borde de la copa. La copa vacía. Como todo lo que gira en el aire: delirio o persecución de un cielo más oscuro todavía. Un cielo aborrecido por los pájaros. Pero no llega a ser negro el aire. Aun en esa muerte que adelanta pasos seguís respirando en tus piedras. Piedras que te desconocen cuando interrogás la profundidad del dolor. Algo de tu voz le duele al aire. No. No es asfixia; solo la opresión de la máscara cuando retiran tu cadáver de la escena del sueño:
Despertás al lado de la mujer que amás. Ella te abraza y busca tu pecho, pero ninguno de los dos está allí. El aire miente en esa respiración.

Foto unsologato.

4 Comments:

Blogger Frank said...

suprarealismo del instante
esa vida que se teje entre vidas
más viva , a veces , que los números y los nombres

abrazos, maestro

marzo 20, 2007 2:17 p. m.  
Anonymous todosmistambores said...

Muero, sin aire en ese aire que es ajeno. El oxígeno llegará. Por ahora, muero.
Gracias, mi tibio aire, mi ardiente aire de fogo presso

marzo 21, 2007 12:13 a. m.  
Anonymous Nefele said...

lo que me gusta es la imagen de lo escrito.

Saludos

marzo 22, 2007 11:15 p. m.  
Blogger Persio said...

"Cuando retiran tu cadáver de la escena del sueño..." Me encanta, unsologato.

Gatuno abrazo

marzo 23, 2007 6:07 a. m.  

Publicar un comentario

<< Home

El Tiempo Buenos Aires Aerod.