Sonata en gris

No sabe cómo desarmar el gris. Porque no sabe si es gris-cielo, gris-calcetín o gris-pantalón-escolar de esos que rompía en las rodillas cuando jugaba a las bolitas, aunque las bolitas fueran siempre de otros colores, nunca grises.
Entonces sale a caminar porque el gris le pesa en el calidoscopio y no sabe si ese peso tiene el suficiente equilibrio de blanco y de negro, como comúnmente se define; y quiere averiguarlo. En la cuarta esquina se detiene y le pregunta a un peatón si el gris del cielo es modificable a esa hora de la tarde. El peatón lo mira un tanto asustado, se ajusta la bufanda roja y le responde amablemente, que la pregunta no es correcta si de grises se trata, porque debería inclinarse más hacia ese blanco que va dando saltitos hacia la otra calle donde una vez hubo un sol que entibió las manos de la anciana harapienta que al día siguiente amaneció muerta de hipotermia. Fue durante aquél invierno despiadadamente gris.
Esa muerte antigua le bastó para que el gris se volviera más compacto y se acercara más al negro.
Regresó sobre sus pasos con menos blanco que negro y pensó, con tristeza, que su propio gris no era cielo. Definitivamente no era cielo, pero sí, quizás una bolita que perdió en la primera jugada, cuando ganaron las amarillas con alitas azules y verdes.