Divagación a contrapelo del gato...

Lo que no es, pero quiere ser. Lo que se espera y se atraganta. Lo que no quiere saber nada con los ojos de uno, como si uno todavía tuviera ojos y manos. En el vacío, las palabras se llenan de una magia peligrosa. (Tachar la palabrita "magia" y poner cualquier otra menos viciada). O el Poeta se transforma en un superhéroe sin comic, pero burguesmente satisfecho de su anti rol. Algo patético, pero la risa le cuelga del manubrio de la bicleta voladora. Sigue la cosa. Sin otras manos o las mismas de siempre, sin aspavientos. Porque la fraglidad y la carencia se vuelven universo propio oúnico o perverso y reversible. Todo cuenta y nada cuenta lo que dice. Se está en el mismo lugar, pero la fuga no es sólo de Bach, puede incurrirse con todo el cuerpo propio y el de ella. Siempre hay un ella, (casi como posibilidad metafísicade redención). Siempre un siempre, para que el nunca se resigne a las manos vacías. Si sólo tienes algunas palabras en tu ombligo y otras palabras en tu mochila, no dejes de decírmelas, puede que eso me ayude a encontrar alguna pista para resolver el enigma de esta Primavera...

(Los tres últimos puntitos suspensivos podrían ser reemplazados sin culpa por tres manzanitas bien rojas)