Aproximación a una realidad dominada por cierta luz no del todo real.

Porque a veces sólo confío en esa luz desasosegada que juega a malgastarse a sí misma sobre los bordes de cualquier objeto: real o humano. Pero también me entrego con devoción a tus ojos nictálopes. Y no importa demasiado la precisión de la navaja sobre la piel o el tamaño de la mancha de sudor en la sábana. Tenemos suficiente piel que la luz agradece. Aunque si se tratara de un árbol, todo sería más rotundo y más fácil de alcanzar el beso lineal, donde toda geometría amatoria se realiza plenamente. No importa la sensación concreta, ni la bifurcación que se crea más conveniente para errar en forma definitiva el acertijo que propone esa luz. Ni hablar de esa clarividencia de calavera triste, acaso usada como lámpara colgando desde el cielo raso. Me gustaría pintar en ese cielo, treinta y nueve estrellitas y después inventar un telescopio con el tubo del papel higiénico que gastamos amándonos y que el árbol de la quinta línea nos rescate con una de esas sombras que se convierten tan fácilmente en abrazo.

Foto unsologato.