Tres pisos.

Atardece con colores sucios y el piso, el techo y las paredes del departamento parecieran adelgazar hasta el límite más urgente de la oscuridad.
Del piso de arriba llegan sonidos de afanosa carpintería. Fabrican una cruz con madera de verdad y clavos, el insistene serrucho eléctrico, golpes de martillo y el no menos insisivo cepillo, una cruz del tamaño de un hombre. Esos ruidos interrumpen el piano de mi crepúsculo, la canción de otoño -octubre- de “Les saisons” de Tchaikovsky. Y del piso de abajo, aunque menos estridentes, ascienden gemidos y voces de una mujer entregada al amor o al menos, a una ardiente cópula. Me recuerdan a las señas auditivas de una mujer que amé en otros tiempos, cuando los atardeceres eran plácida amatista. Los ruidos de arriba y abajo, interceptan mi piano y se forma una promiscua rapsodia que de pronto –abruptamente- desemboca en el silencio.
Me quedo a oscuras, imaginando formas y posiciones del amor y de la muerte, dolores y placeres extremos, y espero que de un momento al otro se decidan y lleguen a ofrecerme –como buenos vecinos- una u otra posibilidad. Responderé a cualquier invitación.

Foto unsologato.