Grita.

Ahora grita. Grita. Grita fuerte como gritan las tempestades. No le grita a las paredes, ni a las puertas, ni a a las ventanas. Me grita a mí que posiblemente también soy pared, puerta o ventana, aunque nadie pueda afirmar semejante cosa sin meterse en el barro de coordenadas algo aberrantes. Sí, aberrantes.
Grita cosas feas, horribles, de esas que ninguna pared deja escapar por rendijas de ternura o ventana que se asuma como parte del sol, un sol extraño y a veces desquiciado por nuestras sombras o gritos más antiguos que los de esta noche sucia.
Grita hasta que se cansa de gritar porque esas mismas fealdades se le han venido encima como un enjambre de avispas y ella odia las avispas, esas avispas coloradas que siempre buscan los párpados o los pezones para clavar sus aguijones llenos de veneno. Le dan pavor las avispas que ella misma vomita por esa boca tan delicada o porque de pronto la invade cierta piedad hacia esos objetos de la casa que nos hacen la vida menos miserable, pero que no quieren escucharla cuando grita de esa manera tan injuriosa sin poder controlar el daño irreparable que le termina causando a esas pobres puertas, paredes y ventanas.


Foto unsologato.