Ouróboros de hoja amarilla

Una sola hoja amarilla. No hace falta más que esa hoja caída del árbol para comenzar el juego. No importa que el árbol esté lejos y que nunca haya sido abrazado por una mujer tan bella. Tan desnuda. Tampoco importa que las bocas no saboreen ese pan. O el beso caído sin lenguas de otoño. O que todo resulte deshabitado y confuso a esa hora del mediodía. Confuso en letras que pueden ser cualquier objeto o señales de oráculos inauditos. Y la hoja se salva por su propia ilegibilidad en un trazo de sueño cuando despierta en la habitación blanca de otra fuga. Y sólo queda el amarillo sin ningún soporte real. Ni cuerpos ni almas pendientes de una hoja. Una sola hoja amarilla.

Foto unsologato