Por unas páginas.

Faltan pocos minutos para que él regrese a casa y el tiempo no se detiene cuando ella se asoma a la ventana y ve los árboles tristes del parque. Tal vez, será la última oportunidad de convencerlo de que se vayan juntos. Cualquier lugar será mejor que esa taza de té o ese cuchillo que ella prepara desde el primer día. No importará el dinero, ni dejar allí abandonados todos esos muebles que aún tienen olor a celofán de embalaje, ni dejar la colección de biblias antiguas.
Ella repasa mentalmente lo que dirá y la sonrisa con que simulará esa página arrancada antes de ayer. Sabe que esos versículos él no podrá refutarlos, ni siquiera comprenderlos del todo. No es cuestión de fe, ni de discernimiento, sino de odio. Odio que aún no ha desplegado sus fuegos y demencias mayores.
Él llama a la puerta, quiere que ella le abra, quiere escuchar sus tacos sonando contra el piso de madera, que lo abrace y le sonría como si todo estuviera bien dentro de esa taza de té; prefiere eso a tener que sacar las llaves y entrar sigilosamente como cuando intentó matarla por primera vez. Ella no se apresura a abrir. Es mejor hacerlo esperar del otro lado de la puerta hasta que termine de arrancar la última página de ese libro, que para él ha sido el más importante de su vida.

Foto unsologato.