Restos de una tarde de invierno

Ahora quién. Pregunta que no termina de apretar la garganta. Dejar que el sol dibuje otra cara, otras manos. Ojos menos tristes. El cuerpo de otro parque. Un árbol y ahora quién. Silencio verde del parque. Y el árbol que no permite, al gato invisible de esa hora, preguntar otros caminos. Sombras que se alargan hacia el vacío. Aire frío de la tarde. O alguien que explique el teorema con menos agujeros en el pecho, menos lágrimas de flor de acero. Y el silencio verde que hace blanca la furia de las preguntas. Preguntas siempre giratorias pero sin un centro definido. Ahora nadie, nadie que afirme siquiera el sol en fuga.

Foto unsologato.