miércoles, octubre 05, 2005

Simulacro scherzado ma non troppo...

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Esto puede no ser del todo real, pero a veces suceden cosas así. Es probable que tu vida, toda tu vida cobre sentido en este instante, al leer estas líneas. Es probable que sientas lo que yo he sentido al escribirlas, lo que hará la diferencia, entre un poco más o menos, de vértigo o misterio. Quizás también cierto terror. Es probable que al terminar de leer estas líneas tú desaparezcas de la faz de la tierra y que nunca más se sepa de ti. Que no quedes ni en la memoria de los que alguna vez te soñaron como real, y acaso te amaron; que no sobrevivan siquiera los comentarios en otras casas de cristal o lo que crees que ha sido tu aporte principal a esto que llamamos realidad. Te ofrezco una salida, no del todo indigna: continúa leyendo y releyendo este texto inane, una y otra vez, termina y vuelve a empezar, sólo por el afán de conservar lo poco que tienes, que aunque insignificante, aún aprecias; y acepta con paciencia el castigo a tu curiosidad. Si no interrumpes la lectura, aunque las letras comiencen a entrecruzarse y te llegues a aprender el abominable texto de memoria, te librarás en el momento en que aparezca sobre estas líneas la siguiente instrucción... Y ahí ya no puedo darte más pistas, pero seguramente estarás salvado y yo condenado por ti...

Foto unsologato.

14 Comments:

Anonymous bai said...

Te condeno a leer mi post de hoy... Tal vez sea el castigo más espantoso que pueda imponerte.

Ingenioso tu juego de enredar con las palabras para que el desenlace con el que cierras parezca nuestra propia decisión final. Aunque diriges tu a los lectores por tu laberinto como tu quieres que vayan.

Un aplauso y medio. Y un beso.

octubre 05, 2005 9:37 a. m.  
Anonymous Anónimo said...

Aquí viene Matilde, como siempre, pidiendo permiso, un huequito, para entrar... y saludo...
yo creo eso. y escribo en cuadernos de hojas blancas, sin renglones , y puedo escribir, o dibujar, o llamar desde algún grito, o gemido......
creo que uno es cuando lo nombran, cuando existe para alguien, y ese nombre pronunciado por esa voz ...nos despietra, nos devuelve......
y tiene mucho de condena, pero también de felicidad...... no poder ser sin esa mirada, esa voz.....
por eso creo que uno pinta, o escribe, o lee, o ama...
precioso el texto, que me trae a cierto Borges, pero que, para mí, al menos, poco tiene de ficción
tenés un bello, cierto modo, de decir lo invisible......
casi casi puedo tocar......
mis besos brujos, escondidos, radientes, que rompan las cadenas y condenas, y obliguen, imperiosamente, a quitar los ojos de estas líneas, o las que fueran, y buscar ojos, mirada, mar, inmensidad.......
más de mis besos brujos....para demorar aún un poco más el regreso a los renglones......
Matilde

octubre 05, 2005 11:39 a. m.  
Anonymous Anónimo said...

Muy bueno "el camino" que nos hacés recorrer a los que te leemos. Por momentos se torna patético y luego "soltás" a tu "victima" y lo dejás que siga leyendo para ver que descubre.
Me parece muy interesante el "ejercicio" al que invitás. Pienso que dará lugar a comentarios muy interesantes.
Un abrazo de oso. g3

octubre 05, 2005 1:49 p. m.  
Blogger frank said...

Querido Poeta,
le escribo esta corta misiva con el propósito de decirle
que no nosotros lo hacemos a usted poeta
como Platón decía, la 'calidad' de ser no depende de un observador,
en alguna parte, opinaba, existe el modelo del ser poeta
y por esas magias cósmicas, usted, querido cantor vivencial,
ha adoptado tal modelo prederteminado
No nos necesita
tal como el árbol no necesita a alguien que lo mire
y le diga "eres árbol",
la esencia estará allí independiente de segundas aserciones.
Perdone usted, amigo, que me haya extendido más de lo esperado
pero es que las doce de la noche y sus palabras merlinescas
inducen al sueño con los ojos abiertos
trascendiendo el alma la esclavitud de la carne.

Abrazo realista palmoteado.
- Yo.

octubre 05, 2005 11:54 p. m.  
Anonymous Jucar said...

Interesante y psicológico texto, en el que atrapas al lector entre un puñado de líneas, intimidándolo, convenciéndolo de que no hay nada más.
Me gustó por su originalidad, y la profundidad que encierra, las diferentes lecturas que se pueden sacar de él.

octubre 06, 2005 2:58 a. m.  
Anonymous Ella y su orgía said...

Bendita condena.

Lametazo orgiástico.

octubre 06, 2005 8:35 a. m.  
Blogger TiNO RO said...

Buen juego, entretenido, inteligente y con aquella angustia kafkiana del laberinto de las palabras.

Saludos,
Tino RO

octubre 06, 2005 5:33 p. m.  
Blogger e. said...

...y si nunca dejara de leer... ¿cuándo podría chulearte tus letras?
b´tines. e.

octubre 06, 2005 8:44 p. m.  
Blogger unsologato said...

Gracias, queridos comentaristas. esto fue nada más que un juego, como lo es todo el bloggeo. Me alegra mucho que usted vengan por estos lados y jueguen a dejar algún comentario y después yi juegue a leerlos y a creer que el juego es lo único que realmente existe... o algo así...

Abrazo felino lúdico!!!

octubre 07, 2005 9:11 a. m.  
Blogger ELLA said...

Tu blog tiene un misterio irresistible, felicitaciones.

octubre 07, 2005 8:57 p. m.  
Blogger Magda de los devastados said...

Jugué su juego, cansada de leer, de todas formas desaparecí, salvo por estas letras que se conservaron para salvarle a Ud.

octubre 07, 2005 11:11 p. m.  
Anonymous Princesa del desierto said...

Muy audaz....audaz jugador de los sueños.......

octubre 09, 2005 3:40 a. m.  
Blogger La Artífice said...

¿tienes la receta para burlar a la muerte y el olvido? ¿y haces juegos ofreciéndola como en esas cadenas que ordenan mandar bobadas a todos tus contactos? vamos, gato. creo que el condenado eres tú, pisándote la cola, atrapado en tu ingenio, en jueguitos de palabras para entretener a tus lectores. creo que puedes mucho más, que tienes tanto que decir. perdona la franqueza pero es que la gripe me pone de mal genio.
un beso en tu talento, a veces exhibido, a veces derrochado, a veces trabajado con esfuerzo de escritor.

octubre 09, 2005 11:42 a. m.  
Blogger La Artífice said...

en cuanto a lo que dices, dock, no podría estar más en desacuerdo. la condición de poeta, o de artista en general, es intrínsecamente cultural. lo que es un artista en toconao puede ser un artesano en nueva york, y un artista neoyorquino puede ser poco más que un lunático pedante en puerto montt. en fin, ese es el problema de creer en las esencias. especialmente cuando se trata de términos cuyos sentidos serán siempre una disputa, política y cultural.
circuitos de producción, circulación y recepción de las obras son los que determinan, para bien o para mal, si estamos o no dentro del círculo privilegiado. pero eso no importa. uno puede tener una visión, una pasión, un deseo sin necesidad de entrar en determinadas instituciones.

octubre 09, 2005 11:51 a. m.  

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