Violín otoño.

Tarde de otoño. Sale a caminar. Llega hasta la plaza de todos los días. Se sienta en un banco y escucha el concierto para violín de Elgar. En la cadenza del último movimiento levanta una hoja seca del suelo y piensa que esas hojas suelen ocultar melodías perfectas. La hace girar entre sus dedos como si danzara. Del bolsillo de su chaqueta saca una pequeña libreta, una lapicera y escribe: “Este violín de otoño permite que me transforme en una hoja seca que alguien levantará del suelo y guardará entre las páginas de un libro que no he leído, me llevará a su casa y retomará la lectura de mis cuerdas y mis nervaduras; me acariciará los bordes y me preguntará como al pasar, si el fuego o el agua. Finalmente sentirá piedad de mi fragilidad y me abandonará en la misma plaza donde comenzó mi aventura y donde alguien volverá a levantarme del suelo y a escribir en una libreta algo sobre un violín que sonará esa tarde...”