Sobre una imagen de Marcel Duchamp

Gira la luz taciturna centrípeta. Pero sin boca-ombligo que devore esa claridad. Por no decir manos vacías. Otra vez vacías girando sobre sí mismas sin eje de memoria. Sin huesos de pavimento. Sin piel que merezca árbol o pecho. Sin repetir los gestos mínimos que el desasosiego exige a sus voluntarios. Pero voluntad giratoria en el vacío. Sin ojos que traicionen la mucha o poca luz que depara el ritmo de la pregunta o la cópula. Como animales para el sacrificio recortados con tijeras de cristal. O soles calcinatorios en la no-piel del cielo. Sin nadie que de vueltas la manivela de luz verdadera. Girando en concentración crispada ante la inminencia de la catástrofe para aliviar al desesperado.

Foto unsologato.