El estornudo

Picazón en la nariz y la garganta... achú, achú... te mandás un estornudo de aquellos... no te tapás la boca porque fue demasiado fulminante el acceso y la foto de Borges queda toda salpicada por esa misteriosa sustancia que nunca alcanzó a transmutar en palabra perfecta capaz de recorrer esos laberintos donde lo único que cuenta es el verbo...

Limpiás la foto del maestro y comenzás un nuevo recorrido, esta vez en silencio y meditando: “Qué carajo me habrá provocado esa alergia de mierda.... Y pensar que a más de uno se le fue el alma por la boca cuando no encontró la palabra exacta frente al hijo de puta que le apuntaba exigiendo toda la guita...” (Recuerdo vago de alguna muerte literaria).

Volvés a mirar la foto que no ha quedado del todo limpia y el fulano que te tiene encañonado desde el otro lado del cristal, estornuda, achú, achú, achú y la bala sin pedir permiso se te mete en medio de la frente, como un escupitajo que te manda al infierno... Y no alcanzás ni a darte cuenta que quizás Borges hubiera escrito algo hermoso sobre la vida secreta de la bala y su enigmática relación con el doble estornudo de víctima y victimario, pero vos no sos Borges che, y sos boleta...

Foto unsologato, sobre una escultura de Sergio Castillo.