Ínsulas & guijarros

(Negatio 5455)

2011-07-03T19:29:00.002-04:00

Negación no abierta en desprevenido asfalto que hunde cuerpos y los reflota en un decir ahogado de espaldas al aire que ya ninguno respira de rodillas en plaza inundada de mierda cánida miserere de gatos acechantes en redundancia de conjunto vacío que estremece sólo ventanas de conjeturar plexos que se agujerean mutuamente en un desasimiento cada vez mayor sin bisectriz de ángulos rematados con un disparo en la boca angular de esa esquina sin beso-árbol en destiempo también circular cochorro de ouróboros inquieto y el lamento sin asco sonrisa cartón de ausencia.

Foto unsologato.

Agua nocturna

2011-05-08T14:15:00.002-04:00

Única agua potable de esa noche: interrogar negaciones circulares. Ouróboros bien amaestrado en el no y el ni de piel vacía. Manta negra con agujeros no sanguíneos cubriendo ambos cuerpos que yacen desnudos antes de la furibundia de animales tiernos. O el cansancio de la mesa donde uno de ellos no apoya la espalda para escribir en el cielo raso del otro sentencia con menos acero. Una vez más, no retuercen las sombras con idéntico entusiasmo. No sangran por las mismas concavidades de veneración. No estrangulan gorriones para que el cielo tenga ombligo de salida. No guardan sus abrazos en detritus mejor labrados. No responden a la linterna cegadora ni quiebran el vidrio del pecho sin horizonte.
Beben esa agua por el rumor de un mar lejano.

Foto unsologato.

(Agua verde 5429)

2011-04-13T23:58:00.002-03:00

Los reconoció por la forma de abrazarse al agua verde. Sin ojo de cielo, sin piel que acariciara el acero que más tarde cortaría la lluvia de venas etílicas. En ese claustro de aguas y alcoholes fue que un cuerpo desapareció del paisaje de otro cuerpo. Como cualquier animal que no se atreve a desgarrar el pecho que le ha sido tatuado con las precisas instrucciones de una orilla. El otro cuerpo también dejó de yacer en ese pavimento, aunque otros desesperados en su ternura divisoria de aguas continuaran un tiempo más contemplando la quietud del agua verde. Agua verde sin ojo de cielo. Agua que no se refleja en la hoja del cuchillo que lamerá la piel hasta el fondo de los huesos.

Foto unsologato

Hoy sí.

2011-03-22T00:27:00.001-03:00

Hoy sí, mañana tampoco, el entonces un poco desmembrado a cielo despavorido: cuerpo a cuerpo del inmóvil. O la cópula frágil del violón y el clavier en distancia de suficiente domesticidad. Pero el nunca del alcohol nocturno resucitador de estrellita de constelación apócrifa. Así como entra y sale de lengua en lengua pro silencio. Saliva vertiginosa hasta que cambia el ritmo de la fornicatura dodecafónica, con o sin entrada de orquesta a pleno. Pero el charco seguro de sudor al borde del lecho donde la navegación de los camaradas elige siempre puerto de aguas profundas para ahondar la noche. Un vasito de vodka psicopompo y sonrisa pintada en la cuadragésimo tercera pared izquierda del laberinto. Aunque quisieras que la hembramada se abrazara a tu pecho con viñetas de un cristo de messiaen. La única hostia en ese laberinto es la piel del otro.

Foto unsologato.

(Paisaje urbano 5409)

2011-02-16T01:14:00.002-03:00

Apenas se bifurca vida en vendaval mientras se desgaja el cielorraso sin ninguna domesticación. Los cables no coagulan luz de la tarde. No es oscuridad de lágrima de petróleo alimentando la llama que no cuerpea suficiente goce. Hay placer de vientres eléctricos y sexos paroxísticos pero muebles cansados, paredes exhaustas. Devoción de cemento laboral a orillas del mar de mierda dulce donde toda embarcación flota al revés de su ombligo. El coro no canta muertes ajenas. No canta muertes el coro. El vedarca fresquito de esa esquina de Almagro no sabía que los pasajeros del bondi darían vuelo a sus pájaros de precisa compasión. La ciudad con un código de barras tatuado en el pecho de un árbol. Un árbol que quiere seguir siendo humano.

Foto unsologato.

Lluvia del 16 de enero de 2011

2011-01-16T16:18:00.001-03:00

Llueve sin cuerpo. Llueve sin cielo.

Lluvia de no decir todas las gotitas que caben en la boca. Boca de lluvia tajeada por pájaros. Lluvia de mirar más lejos. Transparencia del animal que va a morir. Lluvia para nadie. Lluvia sin tierra, sin trigales, sin pecho abierto. Lluvia de pezones erguidos y verga dura. Lluvia adentro de la casa: gotera con paraguas en el culo del propietario. Lluvia sin techo. Lluvia sin caricia de gatos. Lluvia con la sinfonía trece de Shostakovich. Lluvia que lava la herida amorosa del minotauro encerrado en su mirada de bestia y de hombre. Lluvia sin memoria y lluvia de aquél invierno de niña embarrada en islas lejanas. Lluvia de no saber y pedirle al mar que una sola gotita llegue al fondo. Fondo de lluvia. Lluvia sin cuerpo y sin máscara.

Foto unsologato.

Dos prendas

2010-12-10T00:27:00.001-03:00

Camisa blanca camina. Pantalón negro camina. Pared gris camina. Calle gris pavimento camina. Avanza camisa blanca. Zapatos, pantalón negro, también avanzan. Dirección única: certeza blanca camisa, pantalón negro. Ni auto en la calle ni palomas en el cielo. Camisa blanca sin mancha de mierda de palomas, sin mancha de cemento, sin manchas de cielo. Pared gris, pared blanca, camisa blanca graffiti negro. Ningún nombre legible. Quizás señal consolotaria, difusa. Camisa blanca sin mancha roja del lado del corazón. Camisa blanca sin mancha roja en la espalda (acero aún no escupido de fuego). Camisa blanca avanzando siempre por calle gris. Pantalón negro sin macha roja a la altura de las rodillas, a la altura del sexo. Camisa blanca que no se arranca para caminar otra piel, otra muerte.

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43 cicatrices de cumpleaños

2010-11-27T00:19:00.004-03:00

Antes eran albatros que cumplían mares de años, mares de ínsulas sobrevuelo de plumas blancas variopintos naufragios. En la actual no-viembra la cara mutó fantasmal. La propia historieta untada con jalea de incertidumbre radical. Ma non troppo. Porque lahembramada pintó cicatrices negras para jugar noches de placer extremo expanto. Hasta que un goce vencido lo arroja al fondo de su propia náusea musical de obsesiones. No sabe si Bach o Messiane, pero sí piano vaginal y un único violín alucinatorio: cópula ritual perfeccionada con cada paso rasante del albatros sobre un mar de cemento que simula la nada.
Cicatrices que irán sumando amor al árbol del pecho y desaparecerán de esa orilla como todo rostro de hombre o albatros.

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Vasos de culo

2010-11-19T00:02:00.001-03:00

Todos los vasos de culo. Cristal de sangre. Cristal de malbec. Alcohol de herida cotidiana. El culo de cada vaso en noche húmeda. Con vagina o sin vagina para circular el aire. Aire que alucina vientos racimos vasos reluctantes. Cristal de saliva. Aire negro de cristal. El culo de los vasos no mira nada de otros agujeros: corazones o tripas que se derraman en cristal de vómito blanco. Cristal de pus-pez-paz. Penicilina o clonazepán. No solamente la kínesis del somatizador que saca en sus harapos a relucir las vísceras. Cada pájaro de cristal a su carroña inmaculada. Y los vasos de culo limpitos mirando una escena menos desdichada: cómo se abren ventanas que aún no han sido trazadas por mano temblorosa.

Cristal de cada boca en su beso sin fondo.

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Pared-Piel-Papel

2010-11-10T00:47:00.001-03:00

De pared a pared. Ni siquiera piel de papel. Papel de pared en piel de labio interior que permita escribir o no escribir: vagina dulce o sólo eyacular cuatro palabras. Cuatro, no más que cuatro pezones. El exacto número de paredes que aniquilan la intemperie. Así con cuatro dedos cercenados chorreantes de sangre usados como lapiceras que no señalan la pared más telúrica. Apoyar el oído en ese papel pared A4 y no escuchar el gemido ni la radiofonía del pletórico en huestes dérmicas. O manos vacías. Sin que importe la cantidad de dedos A4 en toda la pared de papel. Y una sola mancha roja casi negra en el vómito que cauterice definitivamente la grieta. Esa grieta en la piel pared donde supura otro sol.

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(Salida 5371)

2010-10-21T23:33:00.002-03:00

Vos me decías aguaviva, ahí la salida. Y yo cegueramente solo el cartel indicador: labio-vodka-labio. Tren rojo para besarnos en estaciones donde no se abren las puertas. Todo bajo tierra. Subcielo de subpiel en cópula certera como única perfección posible. Y había tanto mar en esos abrazos que cantaban pinares y piedra de sacrificio. Pero vos repetías salidas con letras blancas y la sangre volvía a estallar. Aunque no fuese verdadera sangre, sólo el tumulto pegajoso de una sustancia ansiolítica que permanecía siempre idéntica a una porción exacta de duda: títere sin cabeza.

Los cráneos de ambos rodando por el andén y nadie que los patee hasta la salida.

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El pan

2010-10-06T21:57:00.003-04:00

Sudor de la mano garra que moja el pan. Beber la saliva del amo, su jugo vaginal. Maldición de la supervivencia cotidiana: oración del decapitado. Tu cabeza y mi cabeza golpeando el cielo doméstico de noches desnudas aceradas. Ganarse el pan para que el techo no caiga sobre las espaldas de los cansados. Engranaje que hace girar todo lo que no es aire. Cordial asfixia de cada quien frente a su pantalla enviando mensajes de mercantil salvación digital-anal. Y no es un juego el pan. Todo tan serio en serie: movimientos del futuro cadáver que diariamente se dignifica en el afán de su labor.

Los dioses no trabajan o sólo laburan de muertos.

Foto unsologato.

Cheshire

2010-09-12T14:13:00.003-04:00

Acaso me descubro una sonrisa que quedará flotando en medio de la oscuridad. Una sonrisa no del todo etílica, no del todo dialéctica. Una sonrisa que no lleva la noche hasta las últimas consecuencias de un cuerpo cansado. O tal vez sea una sonrisa de árbol con flores amarillas al mediodía y no mi sonrisa. O una sonrisa de gato que sabe elegir un tejado voluptuoso eyaculado de sol. No hay trucos de luz en esos dientes y boca que hacen del silencio un cielo crispado. Quizás sea una sonrisa humana que ajuste penumbras de cemento frontal o parietal. Y el libro se abre en esa página que no alcanza a ser leída con los puños apretados. O es tu sonrisa desnuda mientras te acariciás los pezones que apuntan al sol donde todo sonríe sin paredes, ni pantallas. Acaso la sonrisa que me descubro esta noche de jueves sea real, nada más que real.

Para M. amada.

Foto unsologato.

Juego de manos

2010-08-28T22:42:00.002-04:00

Dedos aún adheridos a la mano. Dedos que se mojan en apertura saturada. El insomne no cuenta gotas de lluvia que atraganten ese ombligo. Escalera caracol o escalera pezón: ni ascenso ni descenso. Pecho infierno cien volando: no gorrión de niño raso, sonrisante niño. O tal vez, aneurisma más pleno. Los mismos labios de arriba y de abajo: beso escoba, beso estiércol, beso escara. Filo de cuchillo sin piel: ni mejillas, ni gargantas. Sólo el tatuaje: cenit hueso orquídea. Correr desnudo calles viscosas, calles asqueadas de gente. Sinsabor de boca que no traga toda esa blancura sosegada de pared en pared. Sumar manos cortadas con lenguas de otros agujeros. Amputaciones del aire: seguir respirando garra prístina. Caricia axial genital de vidrio negro. Negro el vidrio que acaricia los dedos aún adheridos a la mano.

Foto unsologato.

(Rectángulo 5338)

2010-08-12T20:18:00.002-04:00

Recuperar el rectángulo con un leve movimiento de la mano. La mano sin cuchillo. La mano sin piel. Lo que está adentro y más adentro de cualquier geometría desesperada. Cuerpo que no se hilvana en el intento de permanecer en uno de los lados posibles. Lado sin nombre. Lado sin espejo. El rectángulo se mueve sin piernas, sin vientres. Los pies en la ventana donde el sol mea a los pájaros. Tristeza de un vértice meridional que tampoco se clava en el cielo. Alfiler lanzado por una boca que babea círculos apócrifos. Lentitud de un charco de sangre para reflejar un rostro desconocido. Rectángulo abierto en transparencia sin objetos. Rectángulo sin voluntad del pecho con árbol.

Foto unsologato

Abrazo y luz

2010-07-27T14:32:00.000-04:00

Hoy no te va a abrazar con piel de cemento. No te va a abrazar con lana de leche invernal. Sólo te va a mirar de lejos. Con los ojos cansados. Aún más lejos: orilla de plumas negras muelle de huesos. O desde su habitación circular sin ventanas de cielo. Hoy no te va a pedir que la abraces desnudo lamiendo sus tacos agujas clavados en tus venas. Habrá otro aire. Un aire saturado que retorcerá el metal de las puertas y de la caja de seguridad donde has guardado tierra antigua y un gato momificado. Ese metal traspasará tus pulmones. Ese aire de navaja te dejará mirar el cielo. Todo el cielo. Desesperadamente abiertos los ojos, por toda la luz que se acaba.

Foto unsologato

La derrota

2010-07-10T12:49:00.002-04:00

No siempre fulgor de un ojo en luz apretada contra el pecho. Espaldas desnudas con gratitud de moho. Zapatos vomitados. De la cama al baño sin aire de mar. El piso resplandeciente: ninguna mancha de sangre no escrita. Ni un solo cadáver para llevar en andas. Geometrías disléxicas donde se acicalan gatos negros pájaros cenitales. No hubo suficiente estrella de cosmos desasido ni lenguas de fuego para lamer intemperies ácidas. Continuará el canto de los sin brazos cristal adentro. Cristal de papel: siempre cielo tajo en la garganta sol inconsolable.

Foto unsologato

(Flor 5304)

2010-06-21T21:08:00.001-04:00

flor de otra flor movimiento pélvico ascendente flor descendente flor magnética desinfecta herida del cristal y el cristal se dilata en amarillo de cada pétalo rojo corola o labios en aguas de florero cortadas de la planta del pie caminar hacia adelante tallo ombligo de ventana gritando intemperie feraz agujero de cielo jadeo rítmico
de flor
hacia otra flor
sin recta de muerte

Foto unsologato

(Agua 5280)

2010-05-08T14:44:00.002-04:00

Ya no es la desesperación del agua buscando curso que vacíe la casa. El agua sin cicatriz. El agua sin cristal, ni cruz en los días abiertos. Ni las manos, ni la cara llevan marcas del desquite. La intemperie sigue invicta de huesos y pieles. El fluir es bendición celebratoria de un cuerpo en otro cuerpo. El agua verde de un pato blanco transmuta el concierto de dos solistas de la misma orilla. La isla hembra ha sido soñada por el barco macho. Mar de cemento en derredor. La isla hembra abordó ese navío para sus viajes solares. El agua abraza y ensalma. Canto de bienvenida. Devoción transparente del otoño. El agua abre círculos de cielo en el fluir de los amantes.

Foto unsologato.

Pascuas de 2010

2010-04-06T10:31:00.000-04:00

Sin el gesto que muestra ambos lados de la tela rasgada: seda negra. Nada por aquí, nada por allá. Un cuerpo en otro cuerpo. Ni magia ni cielo. Cielo que se sienta en las rodillas y respira de otra boca. Boca que repite la última frase escrita con sangre sobre la pared blanca. Otros crucificados no piden resurrecciones, ni salvaciones. Se conforman con una linterna con pilas nuevas. Alumbrar los agujeritos donde se junta el polvo. Nada que no sea polvo de piel. U otras magias comestibles a favor de la luz. Luz antípoda. Luz que derrama tristeza en manos vacías. Sin pan no hay cielo que desborde cabellera oscura de hembra cabalgando al crucificado. Se resucita en un sentido o en otro. La doble mano de ambigüedad abyecta con que se deja partir cualquier objeto cotidiano: una taza, un espejo, un libro, una piedra que cae al agua quieta. Los círculos que se expanden hasta el abrazo definitivo.

Foto unsologato.

Tributo

2010-03-03T17:42:00.002-03:00

El sol comenzará a clarear el cielo. Estarás en la cama, a punto de despertar. Será el amanecer del sábado. Escucharás un golpe en la puerta. Te levantarás algo confuso. Preguntarás quién es. No habrá respuesta. Abrirás la puerta, confiado. El mar entrará furioso. Correrás por la casa avisando a tu mujer. Hay que salir. El mar irá con ímpetu por todas las habitaciones, hurgará entre tus cosas, dará vuelta los muebles. Abrirá ventanas, romperá vidrios y espejos. Intentarás escapar. Pero el mar volverá más violento. Sentirás cómo la casa es arrancada de la tierra. El mar no te permitirá huir. Te golpeará contra las paredes, el piso, el techo. En pocos minutos te ahogarás y estarás muerto. Tu cadáver flotará entre restos de casas, mesas, sillas, televisores, camas. Horas más tarde alguien que estaba lejos de la costa, encontrará tu cadáver. Lo darán vuelta. Dirán tu nombre. Sonreirás como un pez. No sentirás pena, ni rencor, por lo que te hizo el mar. Simplemente, habrás muerto, la mañana del 27 de febrero de 2010 en el tsunami que arrasó la Bahía Cumberland del poblado San Juan Bautista, de la Isla Robinson Crusoe, del Archipiélago Juan Fernández.

Dedicado a la memoria de las víctimas del tsunami en Juan Fernández, a toda la comunidad del archipiélago y especialmente a Dorita Camacho, Luis Pettersen y Luis López.

Fuerza hermanos fernadezianos!!! Fuerza Chile!!!

Foto, unsologato, vista de Bahía Cumberland desde el cordón Salsipuedes, Verano de 2003.

(Graffiti 5221)

2010-02-15T16:41:00.001-03:00

Se mira las manos. Las palmas hacia arriba, se las escupe. Se toma la cabeza con ambas manos. Se golpea la cabeza contra la pared. Cuatro veces se golpea la cabeza, fuertemente, contra la pared blanca. Se hace una herida en la frente. Sangra. La sangre mancha la pared blanca. Un hilo de sangre corre por la pared hacia el piso de mármol blanco. Se vuelve a mirar las manos, las palmas hacia el cielo. Se toca la herida en la frente. Con el dedo índice de la mano derecha empapado en su propia sangre, dibuja una flor en la pared. Hace coincidir la mancha de sangre en la pared con el centro de la flor. Vuelve a untar el dedo en la herida de la frente que sigue sangrando. La sangre corre por su rostro y le salpica el pecho desnudo. Con el mismo dedo con que dibujó la flor, escribe el nombre de su amada.

Foto unsologato

(Ventilador 5196)

2010-02-01T11:56:00.003-03:00

No ventilador, no, pero girar sí. Girar. Girar a la velocidad del ojo que cae dentro de la luz. Ojo caído luz adentro. Luz giratoria sin muertes paralelas pero con geometrías de angustia. Girar las manos como el pájaro cartonero. Geometrías de angustia: cuadrado y círculo del ventilador. Pedirle a la estrella más lejana que alguna cosa quieta, en su lugar de siempre, tenga consistencia de abrazo. Geometrías de angustia en su lugar de siempre y abrazo. Giraestrella que une los cuerpos en oscuridad progresiva. Obsesiva oscuridad que avanza por calles del cielo. Girar sin reloj pero con arena lamiendo el mar. Todo el mar lamido por lenguas de arena sin huellas de ventiladores ni gaviotas. Girar el pezón de ella con la misma boca que repite su ausencia. Dejar que el aire vuelva a construir la respiración. Que el aire le de nombre de mujer al ventilador de esa noche de incertidumbre. Plena incertidumbre del aire.

Foto unsologato.

Final

2009-12-30T17:30:00.002-03:00

Fin del aire, fin del agua en un punto meridional que no es abrazo. No es mosca posada en el cielorraso blanco. No es clavo donde colgaron la única foto que debía permanecer en esa luz. No es mancha de rimel, ni de semen, ni coágulo de sangre ennegrecida por la pena de un final anunciado. Sumatoria de negaciones que desembocan en río de agua oscura sin respiración de nadador, corredor, caminante, pareja que se arranca los besos con una sola palabra de cemento. Finales superpuestos según los agujeros en la pared que divide mundos habitables o tristezas automáticas. Y ya nadie cuenta sus placeres de flor orgásmica, ni el alambre de púas con que fue atado antes que le dispararan en la cabeza de esos pensamientos. Fin del aire, fin del agua. Continuidad de la respiración en otro cuerpo que es el mismo cuerpo, otra luz, otro lugar aún sin nombre ni orilla.

Foto unsologato.

(Óxido 5162)

2009-12-19T12:07:00.003-03:00

Siempre hay maniobras inútiles en estos intentos de pan. Fondos de ojos vaciados. La no visión del engaño. Óxido que se derrama en todos los amores posibles. Varios frentes al mismos tiempo. Y el destiempo cuerpo acero incivilizadamente correcto en el deambular. Pero mesa de madera, cuatro patas y taza de café sin labios, sin boca, garganta seca. Pueden ser los últimos días para despenar o hundirse en una mar de cemento. O el simple comienzo de otra taza de café con menos óxido añejo. Sin vida o muerte en el destripadero de los sesos que revuelven la basura dialéctica. Esto o aquello. Y la síntesis sin cuándo ni pieza inoxidable, ni robo a cara descubierta. Varias escenas domésticas podrían repetirse con el mismo erotismo fotográfico. Bajar la línea de flotación del dolor a un mínimo imponible de mare nostrum. Aunque cierta desmesura de horizonte nos lleve en brazos.

Fotografía unsologato.

(LLuvia Nº 5158)

2009-12-05T16:14:00.002-03:00

La lluvia pregunta pasos perdidos. La calle en fondo de ojo inundado. La calle que no mira la gota en la frente castigada del corredor. Lluvia de ir y venir sin nadie en los pies, sin nadie en el pecho. Paisaje vacío de los parabrisas que avanzan por la avenida. Gotitas que no dicen toda su esperanza. El pecho abierto a un agua sucia. Crueldad del hidrógeno dos oxígeno. Agua de cielos alcantarillados. O cualquier objeto que pueda lastimar invisiblemente. Sacar de cauce la piel. O el odio de los pájaros que buscan abrigo en una mano roja. Lluvia que persigue al corredor desnudo. Al corredor que hace llorar el cuerpo en calles y avenidas de una de las ciudades del infierno. Otra gota cambiará de posición el desasosiego y algunas ventanas.

Foto unsologato.

(Luz Nº 5146)

2009-11-27T19:04:00.003-03:00

No hay lugar para que la luz se deshaga de nuestros pensamientos. Los abandonos de piel sacian desiertos de ansiedad. El agua arrastra cadáveres que nos hacen señas para acercarnos a otra voz. Tampoco hay otra voz. Sólo canciones tristes que golpean la garganta de los pájaros que evitan la luz. Luz que nos arranca los ojos antes de tomar la punta del ovillo y asegurarse que no hay compra ni venta posible de esos cuerpos nocturnos. El edificio se mantiene en pie pero las puertas y ventanas han sido canceladas con un solo golpe de azar. Nos abrazamos con pánico sabiendo que los pájaros nos escupirán la cara y untarán sus alas en nuestra mierda para escribir en el cielo mensajes de esperanza. No hay posibilidad de que el cuadrado de la tierra coincida con el círculo del cielo, sólo mirada de ojos arrancados, luz en fuga.

Foto unsologato.

(Sufridero 5134)

2009-11-19T00:36:00.001-03:00

En el sufridero cloacal contemplativo de los propios deshechos emocionales. Como decir: bajate de esa gaviota entristada que caga todo el mar. Y uno es el mar y la pluma de la gaviota con que nadie escribe la carta salvadora. Ya no se imploran salvaciones a la arena ni al viento. Un grito sin violín de fondo marino. Una caracola donde se escucha sólo el regurgitar de la propia frustración. No es la especie más cercana a esas pocas palabras que pueden ser dichas sin suficiente aire. Aire mínimo, que repite aire. Así la respiración asmática de un mundo desfalleciente. Y la alegría furibunda en una cópula que hace noche en dos cuerpos que se fotografían frente a un espejo de placer invulnerable. El sufridero mengua con una sola flor blanca que aún no termina de despuntar su voracidad.

Foto unsologato.

(Barco de papel 5130)

2009-11-10T16:51:00.002-03:00

Papel blanco sin escritura. Papel desnudo. Papel que se moja de un lado y del otro del ojo de buey que lo ve morir en piel sin horizonte. Piel de viento circular con buey paciendo voluptuosidad de naufragio. Lágrima de un ojo que no imanta el consuelo de navegación copulativa. No se espera lo suficiente la arboladura del sol que lleve esa piratería al extremo del placer rampante. O el óxido que fluye de otras aberturas que no se dejan penetrar por deshechos de luz artificial. Aunque se abrace con la delicadeza del delfín que pasa por debajo de la nao navegante. Nao que también es hembra. Papel que se deshace en mar lacrimal no sangrado en el cansancio de la orilla de otro cuerpo. Barquito de fragilidad no remunerada. Hoja blanca lisa flotando en el agua negra de todas las escrituras posibles.

Foto unsologato.

Patibulario

2009-11-03T00:29:00.002-03:00

Conciliar patíbulo con risa nocturna del viento que golpea las ventanas. Una mujer pregunta a un hombre cuándo volverán a fotografiarse desnudos en esas ventanas. El viento cabalga la inquietud hacia otros patíbulos donde la muerte no juega con cuerpos de cartón. El artefacto diseñado para matar también obliga a arrancarse la ropa frente a un espejo fornicario y adentrarse en placeres de piel que no nieguen la dicha azul y simbiótica. Tampoco la cornisa de un padecimiento paroxístico de animales infectados de tristeza profunda y náusea centrípeta. Aunque la noche no guarde memoria de los ritmos de la cópula de los desesperados cazadores de espejos. No es poco el fuego de ese instante. El fuego en que el sexo del obturador se abre una vez más a esa luz de preguntas donde la muerte acaricia la simulada maquinaria homicida. Otra incertidumbre reemplaza a la anterior, y así la ilusión de un infinito material o amatorio donde se concilia patíbulo con risa nocturna del viento que golpea las ventanas.

Foto unsologato

(Florecimiento 5117)

2009-10-21T01:10:00.001-03:00

Otra forma de florecer sin flor. O florecimiento como antecedente necesario de esa tristeza profunda del cielo raso aún blanco. Blanco sin pétalos de orquídea de ahorcado. El encierro multiplicado en flor que se sabe muerta antes de posarse en un cuerpo que se abre. Se abre hasta el éxtasis de inmanencia sin abrazo, sin ombligo. Flor que no miente a ese cuerpo un aire menos respirable en el espiral semántico de la disolución. Antiguas formas que se despojan de todo entusiasmo móvil, ígneo, vital, transmigratorio. En la inminencia tantálica de un pan sin pétalos sumergido en orines venéreo. Acaso flor abyecta que pide otro escenario, otra culpa. Flor suicidada que suplica más bocas que la chupen o terciopelos oscuros que la contengan. El encierro aumenta esos derrames en la helicoide que no se alcanzan a divisar desde la cruz. La cruz que florece transparencia animal y amatoria, sin flor ni paredes blancas alrededor.

Foto unsologato.

Otro círculo de asco y de pena

2009-10-14T00:30:00.002-03:00

Los círculos de asco y de pena pasean con sus gatos muertos bajo cielos agujereados en pechos sin mercancías. No está el comprador ni el vendedor. La transacción sucede en el vacío. Los agujeros en las manos dejan pasar el agua que el sediento desarraiga para sus árboles. Árboles que siempre se abrazan, aunque los círculos de pánico y tristeza dibujen en las pieles cópulas reactivas o caminos que no conducen hacia el próximo charco de vómito con vista al río y horizonte desmesurado. Hay siempre un sexo salvífico entre los círculos de oscuridad y de congoja aunque el fetiche de esperanza no logre los objetivos de la letra pequeña. Se descuartizan geometrías que deberían refugiar a los árboles o a los barcos que se alejan. Árboles que se abrazan para que el aire no pierda transparencia entre círculos de asco y de pena.

Foto unsologato.

(Crispación 5099)

2009-10-05T00:38:00.003-04:00

Crispación de cielo derramado. O boca entreabierta en desaliento que no es mueble indiferente: cama o mesa. Placer que detiene el avance de las paredes. Entrega inmediata sin destinatario, sin remitente. Silencio de un ombligo a otro ombligo. Persecución de un abrazo que no contagia suficiente tedio. O el remolino que devora la capa más superficial del beso. Y otro beso que no desmiente el anterior. Aunque no se conjure toda la piel en boca. Todo el insomnio. Todo el deseo que repite las formas de pararse y acostarse, para una misma penetración de sentido. O sinsentido, que no sea cópula. Bella cópula. Pero deviene en ventana que transmigra esos cuerpos hacia luz más inestable. Luz que no es evidencia de nada, ni consuelo, ni entendimiento de pieles que se acurrucan toda la tarde de lluvia. Luz envilecida por la lluvia. Luz en abrazo de cuerpos que crispan el cielo derramado.

Foto unsologato.

(Fotográfica 5092)

2009-09-21T22:45:00.001-04:00

No son fotos reales pero se disparó con certeza sobre el objetivo. La complicidad de la luz en esos niveles de tristeza provocó un encuadre que imita el vómito de un terciopelo a resguardo de cualquier otro salvajismo. También puede haber sido una ventana saqueada antes que toda transparencia vital desviara los cuerpos hacia ese ángulo de fuga y abyección. Otra similitud con la crueldad de esos clavos lacerantes puede ser coincidencia de orgasmos múltiples e implumes, pero sin ninguna proyección de cielo cenital-genital. La foto se siente en el ombligo antes de mutar la piel en piedra de sacrificio. Ni el papel higiénico enmierdado donde fue impresa por vez primera, ni el periódico donde se exhibió un fragmento de su resolución final, alcanzan para develar el simulado enigma. La hipótesis menos aleatoria representa a un hombre penetrando felinamente a una mujer disfrazada de mesa ratona donde se celebra una última cena sin comensales, ni posteriores salvaciones eucarísticas. La combustión de esas impresiones de mala calidad no terminan de aniquilar totalmente la imagen que aún se retuerce en los ojos del no vidente que disparó sobre sí mismo.

Foto unsologato.

(Catalejo Nº 5084)

2009-09-14T23:16:00.000-04:00

Quizás haya otras parcelas de sentido, pero inaccesibles. Posibilidades ambulatorias de un cuerpo en otro cuerpo. Consuelo disfrazado de tigre. Tigre de paredes blancas que no logran la total supresión del observador. Articulación de una tristeza más real. El cuerpo a cuerpo devenido en lágrima náusea. Lo real maldito sin contrapeso de lo real bendito. Pesadilla que multiplica sus silogismos de despertar y nada. Nada de médula agazapada en relámpago dialéctico o ternura de animalitos menos discontinuos en el placer. Cada uno encerrado en su catalejo sin horizonte. Ni mar. Ni isla bienaventurada donde reconciliar la ausencia del amado con la ausencia de la amada. Catalejo bien parido en ombligo negro hacia ombligo rojo. Catalejo sólo para ver dentro del laberinto la inmovilidad de los cadáveres y las piedras de sacrificio.

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(Cielo Nº 5074)

2009-09-01T19:09:00.001-04:00

Un cielo adentro de otro cielo, cielo sin salida. Tu cielo o mi cielo. O el sincielo de ambos.
Geometrías bífidas o imprecaciones de piel envilecida. Cielo vaginal con grito de pájaro o cielo pantalla que repite nombres ilegibles para la nube que nos ve pasar. Cielo sin manos para construir la tierra. Cielo adentro de otro cielo, aún más cerrado. Cielo de pájaros que no cantan lieder de Schubert, ni anidan en zapatos rojos, ni mean en floreros de cristal, ni usan lencería de seda para fornicar con nubes disléxicas. O cielo que simula el goce extremo de un cuerpo cuatro veces mutilado. Cielo abierto a su propia desintegración hasta que no quede ni un solo orificio arriba de la cabeza. Balazo o entretedio. Cielo que muta suavidad de gotitas en desesperación de hierros que confunden a los árboles.
Tu cielo o mi cielo. Extensión del tablero vacío. Final del juego. El sincielo de ambos.

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Aceleración de partículas

2009-08-26T22:38:00.002-04:00

O un objeto cualquiera que asume la máscara del sujeto como algo real. Aún cuestionándose la pertenencia obscena a ese recuadro. Cuando lo único real es la suma de imponderables que consumen el abrazo. Decantan cuerpos. Cuerpos objetivados quizás sin suficiente abyección. Intolerable grado de pureza. Pero la persecución del placer insomne hace que la oscuridad no sea tan dolorosa a esa altura de la lámpara roja. No hay manchas de sangre en las paredes inmaculadamente blancas. Siempre blancas. Aunque uno de los amantes cuelgue del cielo raso sus mejores intenciones de desaparecer. Pero no se logran esos trucos con tanta facilidad de demonios transaccionales o circulitos de infierno que no alcanzan el límite de piel saturada. Un algo de ternura ígneo y fluorescente los salva de ser aplastados por el mueble más pesado de la casa. La máscara se arranca con facilidad cuando el abrazo fluye en fuego de cópula perfecta.

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(Mutaciones 5060)

2009-08-16T20:23:00.001-04:00

Hay cierta ruptura con la realidad. Nada grave. La ausencia, medida en lágrimas que no caen del espejo. Un cuerpo se aleja de otro cuerpo, eso es todo. Las paredes no hablan de amor. Las ventanas no se abren del todo a la muerte. Una luz ajena presta complicidad a los movimientos perplejos de esos mismos cuerpos. La circulación de la sangre en barrios más periféricos. Calles con árboles que no recuerdan los detalles de esos ahorcados que jugaban con el viento. La respiración permite al aire un encierro no del todo asmático. Las paredes, aunque infinitamente blancas, no hablan de amor. Y las ventanas comulgan con oscuridades que vienen desde el fondo de la casa incendiada. Es posible que en una de las recurrentes pesadillas se termine por cambiarle el nombre a las cosas más cotidianas: la puerta de calle, los libros, la cama, las variaciones goldberg y ciertos sentimientos que no vienen al caso mencionar, ni fotografiar con total nitidez.

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Restos de una tarde de invierno

2009-08-09T22:29:00.002-04:00

Ahora quién. Pregunta que no termina de apretar la garganta. Dejar que el sol dibuje otra cara, otras manos. Ojos menos tristes. El cuerpo de otro parque. Un árbol y ahora quién. Silencio verde del parque. Y el árbol que no permite, al gato invisible de esa hora, preguntar otros caminos. Sombras que se alargan hacia el vacío. Aire frío de la tarde. O alguien que explique el teorema con menos agujeros en el pecho, menos lágrimas de flor de acero. Y el silencio verde que hace blanca la furia de las preguntas. Preguntas siempre giratorias pero sin un centro definido. Ahora nadie, nadie que afirme siquiera el sol en fuga.

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Apertura del cristal

2009-07-31T19:59:00.002-04:00

Se abre el cristal. Y el cristal no dice lo que hay de irrespirable en el aire. Otros pulmones corren para esa asfixia. Hay alas y piernas que confunden los ritmos del canto. Canto de fragilidad. Pero el cristal se abre en sexos que codician placer. Placer profundo y luminoso. Estrella roja colgada del cielo raso. Estrella roja que los mira copular, sin revolución. El cristal se abre y no dice el consuelo que esas paredes necesitan para continuar sosteniendo el preludio y la fuga. Como si todo dependiera de un piano. Música de cuerpos de cristal. Cristal que se abre y no dice la totalidad del abrazo ni su destrucción.

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Piedrita Nº 5043

2009-07-24T21:40:00.000-04:00

Desencuentros que suman piedrita. Piedrita que va a tu mano y la tirás con toda tu fuerza al mar de cenizas. Mar de todos los muertos. Piedrita de desencuentros de ayer y de hoy, que flota un rato como si fuera un barco de papel hecho con la primera carta que abrió el juego. Pero después de cuarenta y un minutos comienza a hundirse. Natural naufragio del barquito de piedra. Y no podés ver cómo va descendiendo entre cenizas de calaveras y de plexos solares totalmente apagados. La piedrita se hunde lentamente en el mar de cenizas donde la oscuridad tiene gargantas y vaginas secas y grises. Después que el horizonte difuso manipula tu visión de las cosas, querrías que la piedrita volviera a tu mano. Y la llamás con las mismas palabras de la primera carta del barco de papel que abrió la serie de los naufragios y las navegaciones por puro placer. La llamás mientras la piedrita se sigue hundiendo y atraviesa restos de pubis y de omóplatos desplumados. Pensás que quizás, cuando llegue al fondo del mar de cenizas de todos los muertos, pueda cobrar un impulso ascendente y volver a saltar a tu mano como si fuera un pez. Pero nada de eso sucede. La piedrita se posa en fondo y se queda allí en medio de la oscuridad esperando tus cenizas.

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Abierto

2009-07-18T15:14:00.000-04:00

Un delicado gesto de tu mano puede abrir este círculo del infierno. Y que el cielo se deslice entre espaldas y piernas. Que las sábanas arrojen sus flores a volar sin ansiolíticos. Que el cemento deje de ser mortaja de quietud y calles de perros. Que los cuerpos se unan en preguntas cada vez más suaves y sin nostalgias de hierro. Que tus ojos insistan, en el ángulo que la luz debe adoptar, para que una sola ventana le de sentido a la piel y al pan. Y así nos alimenten los años acariciando el árbol que repetirá tu voz de ritmos sabios. Entonces le entregaré tus manos al viento. Y respiraré tu nombre en las pupilas del sol y en los mares de la luna. Ya no habrá pechos agujereados ni esquirlas que contaminen la piedad. Abriremos este círculo y será una sola línea trazada con palabras y el abrazo de cada día.

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Círculos con cuerpos

2009-07-10T15:35:00.001-04:00

Superposición de círculos con cuerpos y sin cuerpos. Ni paisaje ni encierro. O cuerpos en fuga de apariencia real aunque ensamblados desde un placer más bien imposible. No por cicatrices que regresen la sangre al vacío. O dialécticas que han dejado de ser funcionales cuando se sonríe felinamente desde cada sexo. Así las evoluciones umbilicales hacia alcoholes que pintan el beso de negro. Pero un negro no rabioso de paredes ni de techos que se vienen encima. A pesar de la inmensidad amatoria del espacio-no-espacio creado para la ocasión. En sí mismas esas devastaciones transitorias no ensucian las sábanas ni las veredas, donde ambos cuerpos se encuentran estacionados. El círculo que se traza es más por rito de ternura que por legitimar el vacío en la noche de invierno.

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Recortes

2009-07-01T00:16:00.004-04:00

Recorte de diarios donde no aparecen todas las muertes que corresponden a esa barba con pelos y señales que confunde la rosa de los vientos en ese culo que se gasta parejamente en la calle que no debía transitar a esa hora sedienta y la servilleta blanca manchada con sangre o exagerado rouge después que se quitó todo el disfraz de puta y le pidió amablemente que eyaculara en su ombligo como si debiera inundar la calle entera por donde camina de regreso a su cuarto de pensión para inmigrantes indocumentados pero nada de eso inmuta al inspector a quien le asignaron el caso mediante un sorteo tramposo una vez que las evidencias fueron debidamente borradas según el divertimento de ese rostro contaminado de vacío y barba prolijamente recortada.

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Luz delirio

2009-06-21T19:26:00.002-04:00

Del gesto mínimo de la mano extendida al asco en intemperie cerrada. O el pan mordido por una luz que no se deja guardar en el ombligo. Ombligo nido de ácaros. Suciedades que arrinconan la esperanza del resfriado. Mocos: otra forma de llorar según dictamen de esa luz, no exenta de crueldad O ignorancias paralelas al despojo en quietud de pieles bruñidas. Quietud de muerte aunque luz en movimiento. Siempre movimiento, sea el agua entrando hasta el fondo de los pulmones o la mano llevando el revólver a la sien. Pero desdramatizar el florero quebrado. El cristal más puro sin una sola gota de vino. Y la garganta por donde no pasan alimentos pero sí luz. Luz con preguntas de náusea golpeando paredes blancas del mismo encierro.

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Sacrificio

2009-06-14T14:15:00.002-04:00

La elección de la víctima sin demasiado regocijo. Ni venganza. Ni placer. Sin mayor intervención del azar, aunque una hoja seca haya determinado la secuencia, el ángulo del acero, el dedo que entra en la herida y regresa a tu boca. El dedo untado en sangre, como otras veces en mermelada de frutilla. Frutilla vaginal. Tu vagina. El sabor de la sangre. Sangre de un rostro desconocido, anónimo. El último estertor de ese hombre que te mira a los ojos. Que insiste en mirarte como si quisiera hundir en tu carne el mismo puñal que le desgarró el pecho. Te mira con pánico, sin comprender por qué es él, quien está tendido en el pavimento boca arriba, agonizando. Es mejor que no sepa que sólo se trata de tu capricho con una hoja seca. Sincronías del otoño. Que pudo evitarse esa muerte. Como podrían evitarse los lavarropas, y los cafés de las esquinas llenos de gente. Así un whisky más para celebrar el dolor de una familia desconocida, de un perro pequeño y lanudo y de una puerta que no volverá a sentir el peso de esa mano. Y tu mano que ya no esperará que el pan tenga alas y vuele de boca en boca, aunque el sabor del pan sea tan diferente al de esa sangre que te ha hecho esbozar una sonrisa.

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Las manos

2009-06-05T17:53:00.002-04:00

Tu mano. Mi mano. El anillo que te regaló el Minotauro. El anillo que nos hace dar vueltas el uno en el otro. Los dedos de cada mano. Toda la piel. La ininterrumpida caricia sin salida. El Minotauro sonríe como el gato de Cheshire. Tu mano de aire. Mi mano de fuego. Silencio giratorio y concéntrico entre diminutas paredes de plata. El Minotauro contempla el ouróboros de piel predestinada por aquella carta lejana. Nuestras manos ya no necesitan abandonar el laberinto. El Minotauro nos bendice.

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Movimiento con whisky nocturno

2009-05-29T18:55:00.002-04:00

Sabor del whisky. Sabor de la vagina. Dinero triste. Movimiento de manos en el aire. Ninguna figura reconocible. Aire que no respiran las manos vacías. Vagina con sabor a whisky. Movimiento de la noche sin cuerpos que amparen toda esa oscuridad. Luz dorada del whisky en boca y vagina. Comunión líquida de espera. Escasez de efectivo. Sabor de otras cosas que no se dicen. Manos vacías lamidas por ambos lados del aire. Respiración entrecortada. Whisky certero en toda la boca que recorre la vagina.

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Celeste y naranja

2009-05-22T14:06:00.003-04:00

Dos colores. Como dos manos abiertas. Dos brazos. Dos ojos. Unión de dos cuerpos que peregrinan en dos colores. Madera de adentro. Madera de afuera. De buena madera dice la hembra. El macho pregunta otro color, otra distancia, sin elegir ninguna igualdad. Ni el contrapeso cromático, aunque la cópula siempre equipare la luz. La noche de cada color en dos caminos que se bifurcan en piel de madera y piel de cemento. Ningún naranja que obligue al celeste a construir la casa. Nada más que dos cuerpos de dos colores.

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Stabat mater

2009-05-15T23:15:00.002-04:00

Que te maten el hijo. Y verlo morir. Que te maten la madre. Y verla morir. Y no ver cómo resucitan de entre los muertos. Que las oraciones no se recen con la exactitud de los que matan porque sí. Verdugos sin ideología que hacen apuestas por el tiempo en que el hijo durará más que la madre. Un minuto más. Diez minutos más. O medir los decibeles de cada grito. O cómo los cadáveres quedarán mirando el cielo o la tierra. La madre boca abajo tragando el polvo. El hijo con los ojos clavados en el cielorraso manchado de humedad. Ambos muertos en un mismo acto lúdico, intrascendente. Poco dinero las apuestas, sólo para condimentar la diversión. Alambres. Corriente eléctrica. Huesos que se van quebrando. Desgarros de piel, sangre, vómitos, mierda. Y el descanso con un baldazo de agua helada para que aguanten un poco más, media hora más, y unas cervezas que le vierten algo celebratorio al acto. Que se miren el uno al otro y se despidan. La madre, el hijo. Muertos sin cruz.

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La mesa

2009-05-07T00:44:00.003-04:00

El tenedor. El cuchillo. La servilleta blanca. La mesa. La desesperación en frasco de pimienta. La tristeza del tenedor y del cuchillo. Y la servilleta blanca sin mancha de rouge, de salsa, de sangre, de vino, de excremento. La mesa o la espera. La espera sin labios, ni ojos, ni espaldas. Y el tenedor sin carne. Y la carne sin cuchillo. Y la pena blanca de la servilleta inmaculada. Y todo lo que se vacía de lo que ya está vacío antes de empezar. O la conversación que accede a los detalles mínimos de la mesa. Ni cuchillo, ni tenedor para clavárselos en la mano y darle amablemente la servilleta para que se apriete la herida. Nada de eso. Cuchillo y tenedor en su lugar exacto. Mesa vacía.

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Hojas de otoño

2009-04-28T22:52:00.002-04:00

Vos sos una linda hoja seca. Y yo soy otra hoja seca. El viento nos arrancó del árbol. Nos tiró al suelo. Nos dio vueltas por la tierra y el pavimento. Nos arrastró al agua. El estanque de una plaza. Y en el agua había otras hojas secas. Hojas del otoño que danzaron la caída de la luz, la ausencia del árbol. Quizás aún podamos tomarnos de las manos áridas y quedarnos un rato al sol. Después limpiarnos un poco, llevarnos como sea y guardarnos en un libro. Un libro grueso de muchas hojas. Donde podamos pasar todas las estaciones que soporte la materia. Páginas llenas de palabras que no nos permitan olvidar lo dichosas que fuimos, cuando la brisa nos balanceaba en el árbol y los pájaros cantaban para nosotras. Cuando nos mirábamos a los ojos y fabricábamos luz en laboratorios de clorofila.
Allá afuera nuestro árbol seguirá creciendo durante un tiempo más, aunque ya seamos hojas secas, guardadas en un libro donde no se cuenta esta historia.

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(Luz 4951)

2009-04-18T16:15:00.002-04:00

La luz de la habitación a las tres de la tarde. La luz me obliga a permanecer quieto. Luz real. Bella luz. Espero que ella decida el siguiente paso. Jugar con la luz, ser presencia y contraste de su voluntad fotosensible. Dejarse llevar por sus soles. La luz no mueve los objetos. La luz no mueve los brazos ni las piernas. Pero llena los ojos. Llena el pecho. A la luz le acomoda la quietud de la habitación donde ella decide el ángulo de incidencia de la respiración, de la sangre. La luz juega con las negaciones de un hombre. Yo soy ese hombre, obligado a jugar con la luz. Quizás el próximo movimiento que me permita hacer, sea levantarme de la silla, tomar el teléfono y decirle a la mujer amada que esta noche no podremos abrazarnos. Tal vez sean muchas noches sin abrazo, sin luz de pieles. La luz no tomará esa decisión, sólo hará la sugerencia desde un rincón menos luminoso de la habitación. Para la luz es sólo un juego, permitir ciertos movimientos o evitar otros. La luz me obliga a decir estas cosas. Y a callar otras.

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(Hielo 4939)

2009-04-12T22:29:00.004-04:00

Hielo que no derriten los cuerpos. Cuerpos en plano inclinado. Mejillas de azar y labios quietos. Cuerpos sin reposo de arena ni de sábanas que retienen la sangre. Toda la sangre que no se hiela en la punta de la lengua. Beso que enfría la superficie de ciertos objetos en descomposición: un zapato de mujer, un espejo, un reloj. Hielo en el fondo giratorio del vaso arrojado contra la pared de dos nombres. Hielo del hematoma. Nombres del hielo que no derriten los cuerpos. Hielo del whisky de demonios insomnes. Hielo de una tristeza tan pura que no necesita verbo ni ejecución. Hielo de los condenados a abrazar un cuerpo sin cuerpo en otro cuerpo.

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Azul oscuridad

2009-04-03T23:55:00.003-04:00

Movimiento azul que no es abrazo. Ni luz asmática. Mirar como se desnuda en la oscuridad o tener que dispararle a los ojos. Ojos que no retienen ese azul lacerante. No es mar que pueda ahogarnos a ambos en la bravura de un naufragio. Ni siquiera bólido vehicular estrellándose contra una muralla de cristal líquido. Menos líquido que ese azul fluyente seminal en medio de la noche. De cuerpo a cuerpo sin intención de permanecer en una esquina cualquiera del placer. Hasta que comience la destrucción de un órgano vital. Placer azul en oscuridad sin abrazo. Otra arquitectura posible del deseo y la revulsión. Abrazo que lleve el suficiente aire a los agujeros que no se llenan de azul.

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(Puzzle 4923)

2009-03-25T23:29:00.001-04:00

No están todas las piezas. Fondo de oscuridad. Mesa o piel. Los ojos desfondados de tanto mirar el detalle de una pupila anegada. Caricia o deriva. No es armar un ojo ni un cuerpo con el pecho agujereado. No es jugar a la muerte. O resistirse eligiendo ciertos colores o pánicos. Pero los agujeros abundan en superficies y honduras. Puede ser un hombre desnudo atado a la espalda de una mujer también desnuda. Y ambos inmovilizados por la propia dinámica del juego. Si es que es un juego. O sólo pasatiempo del destiempo. Mientras uno identifica las piezas que faltan, el otro se entrega a una alegría que no encaja con ninguna fiebre, árbol, cielo o cópula. La cópula siempre asegura un mínimo de equilibrio entre las partes. Así pueden seguir por un tiempo armando un amor de cartón al que le faltan piezas.

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Sobre una imagen de Marcel Duchamp

2009-03-16T17:12:00.002-04:00

Gira la luz taciturna centrípeta. Pero sin boca-ombligo que devore esa claridad. Por no decir manos vacías. Otra vez vacías girando sobre sí mismas sin eje de memoria. Sin huesos de pavimento. Sin piel que merezca árbol o pecho. Sin repetir los gestos mínimos que el desasosiego exige a sus voluntarios. Pero voluntad giratoria en el vacío. Sin ojos que traicionen la mucha o poca luz que depara el ritmo de la pregunta o la cópula. Como animales para el sacrificio recortados con tijeras de cristal. O soles calcinatorios en la no-piel del cielo. Sin nadie que de vueltas la manivela de luz verdadera. Girando en concentración crispada ante la inminencia de la catástrofe para aliviar al desesperado.

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Plantita de la amada

2009-03-03T16:51:00.000-03:00

Ella mirando la plantita una tarde de Duchamp y la plantita iluminándose toda como si ella se desnudara contra las chapas que el barrio real ha multiplicado como telón de fondo aunque ningún foro sustente la obra que allí se representa por puro azar lumínico o el poder de su mirada transformando la plantita en fotosíntesis de entrepierna chorreante en esa luz que también abre cuerpos y los mueve rítmicamente a diestra y siniestra de lo que somos capaces de atesorar en un gesto que sólo cuenta para la luz en su quehacer de plantita o sus ojos de hembra multiplicados vegetalmente en alegría sin sombra.

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(Lluvia del 22 de febrero de 2009)

2009-02-23T16:50:00.002-03:00

Llueve una tarde de domingo y él corre bajo la lluvia. La lluvia le moja la cabeza, la cara, los hombros. Llueve sin prepotencia y él corre, dejándose llover. Va mirando los árboles del circuito. Llueve como si los árboles fueran hombres que corren, y repentinamente se pusieran de acuerdo, sobre algo importante e incomunicable. Llueve, y él corre con ritmo parejo. Sin excesivo esfuerzo, como en caída libre hacia delante. Corre con Bach colgado de las orejas (dos cantatas profanas). Los árboles lo acompañan en cada paso. La lluvia le abre camino en el pavimento. Cuatro vueltas al lago. Seis kilómetros y medio. Corre como si algo esperado debiera cumplirse en los próximos días.
Corre bajo la lluvia.

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(Geometrías 4897)

2009-02-13T19:37:00.000-03:00

Recta sin cielo. Dos puntos en el plano que no se besan. Vertical sin abrazo. Perpendicular sin aire. Reconstrucción del espacio en el cuerpo a cuerpo. Cuerpo sin rectas de cielo. Curvas y cuerpos de revulsiones placenteras. Placer del punto que encuentra otro punto: segmento sin discurso, apenas caricia o fluidez de la piel. Aire de vértigo horizontal en sueño de entrepiernas. Mero deseo reaccionario. Líneas que no rectifican trayectoria de bocas abiertas. Oscuridad que se lleva en brazos de un punto a otro punto. Cielo raso de ternura omnisciente. Repetición del gesto sin asombro. Rectas que respiran en cuerpos acoplados que resisten toda geometría. Recta sin cielo. Dos puntos en el plano que se besan sin bocas ni pentagramas ni pantallas en blanco.

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Giratorio

2009-02-04T23:23:00.003-03:00

El cristal de la piel en laberinto giratorio. O el ventilador que hace el gesto del adiós, aire adiós y después todo en quietud blanca. Blanca y giratoria. Blanca y paciente en desnudez. Quietud sin muerte. Sin muerte aún. Sin puertas que se cierran contra el pecho que respira agitado. Respiración del cristal. Hasta que el estallido hace arco iris. Arco iris en la frente y los brazos en cruz. Luz animal en la piel profunda de la habitación. La habitación que no tiene principio ni fin. Luz líquida del adentro y más adentro. Luz que envuelve los cuerpos para regalo.

Y se obsequian mutuamente un arco iris. Un arco iris que desplaza el centro de la habitación donde yacen desnudos y abrazados como el cristal de la piel en laberinto giratorio.

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Tierra

2009-01-24T23:55:00.002-03:00

Tierra donde no crecen manos. Manos sin tierra en los bolsillos agujereados. Tierra sin brotes de gorrión asmático. Gorrión sin cielo del abajo. Más abajo del labio de no besar. Tierra sin beso ni pala ni arado. Manos que trazan círculos en tierra de no decir. Tierra de no preguntar por el ojo crucificado. Futuro de negaciones. Tierra costera con barco varado en la mano extendida. Tierra que no amamanta corderos de dios ni sillas de ruedas que no dejan huella. Ninguna huella bípeda implume ni sombra de cruz o gorrión. Sólo huellas de sed y cielo del no decir. Cielo quebrado en piel dura. Tierra sin ojo de muerte. Tierra donde no crecen manos ni bocas.

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Otra espera con Kawabata

2009-01-16T19:30:00.001-03:00

La flor del principio no es la flor del final. (Advertencia funeraria inscripta al pie de la columna)
La esfera de cristal más cerca del borde inquieto, sin sabor de té. Té de ceremonia diezmada. El abrazo del más cercano. Cierto grado de deshidratación. La isla de siempre que no es Zipán. Negación de las piernas que aumentan la velocidad si se menciona la muerte. La muerte de cualquier objeto cotidiano: una taza blanca, la hoja que trae la marea y nunca llega a la orilla.
Intentar la foto desde otro ángulo. Imposiciones de la luz.
Ese fondo de asco y miedo que la espera lleva en sus pétalos. Flor que no se acurruca en el ojo ni en la palma de la mano abierta.

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(Singladura 4877)

2009-01-08T00:47:00.002-03:00

Hasta que las negaciones de papel acero y pantalla líquida sumen manos mejillas y pieles que abran el pecho a otras condiciones de luz-corazón aunque se exija menos imantación de las calaveras que tiendan a mantener la sonrisa del lado de adentro del labio que no besa la cantidad exacta de saliva bordeando la copa rebosante de agua en lo que nunca fue un desierto sino mesa blanca en el rincón de la habitación donde ella abre su sexo al fuego que la lleve donde las negaciones de papel acero y hueso se disuelvan en sí mismas y ya no importen los materiales del abrazo o de la fuga.

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Botones

2008-12-21T16:32:00.004-03:00

Botones. Botones de colores. Como abrazo de orgiastas que saben darle placer al cielo redondo. Unívoco cielo sin botones. Aunque menos redondo, el cielo, que los botones encimados provocando soles vacíos entre las piernas. Botones en las costuras de los sexos. Botones ombligos. Ombligatorios botones de la memoria. Soles sin plegarias circulares. Botones más reales que el sol. Más reales que el arco iris o la flor que se desabotona justo en el instante de más claridad. Botones de cópula de amantes redondos. Perfectos botones de amantes abotonados. Botones de variados colores, cuerpos, silencios. Botones ojos, pezones, manos ahuecadas. Botones como agujeros de sangre en la sien. Botones arrancados con violencia. Botones en la boca y escupidos más lejos que la calle del primer abrazo. Más lejos que la muerte.

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(Collar 4860)

2008-12-10T23:24:00.001-03:00

El collar de la alegría del cuerpo no tiene cuentas de cabezas jibarizadas ni moléculas de ausencias áulicas en caminos que van y vienen por la piel hacia la piel en profundidades que cuelgan del cuello del cielo sin guillotina uno del otro porque el collar tiene cuentas de corazones de árboles que aceptan ser peces en la condena del abrazo durante todo el péndulo de cópula con que celebran la única creencia que los ata al pecho de la tierra en respiración sanguínea del adentro.

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(Fragmento 4848)

2008-11-25T21:01:00.001-03:00

“…o el intento de desasirse sin ayuda del árbol del ahorcado. En su propia intemperie de palabras agujereadas. Donde antes tenía ojos ahora sólo tiene esperas alargadas hasta la pared. Ritmo blanco de la pared que le golpea los nudillos, la frente. Pared sin árbol. Y todo lo que se desnuda para consolar a un sol omnisciente que no necesita ombligo ni perversión de superficies bruñidas: mesas, sillas, espaldas, vasos. Multitud de objetos que lo llevan en brazos hacia el agujero de su propia boca de silencio abismado. Así podrá participar en el sorteo de una vagina más solar. Y el árbol lo ve pasar con las manos atadas a la alegría de un gorrión que vuela hacia la nada.”

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Ventana de la tarde del 14 de noviembre de 2008

2008-11-14T16:24:00.001-03:00

Ventana que no mira la luz del pecho. Consuelo abierto al desconsuelo sin manos en la tierra. Sin tierra en los árboles que hacen la flor. Una flor de bordes filosos: navajas de luz en la ventana que busca otro pecho. Otras manos que no acaricien sólo aceros y cementos de la tarde. Desconsuelo abierto a la nimia inminencia: flor de jacarandá en la suela del zapato. Zapato de mujer. Taco en el ojo de la tarde. Mujer junto a la ventana que no mira el pecho de la luz en fuga. Luz descalza. Luz sin ventana.

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Copa con agua

2008-10-29T09:59:00.003-03:00

La copa no se llena de deseo. Aunque sea toda tu agua. Agua desnuda de la piedra hacia abajo. Entrepierna chorreante en danza de cristal abierto. Burbujas que ascienden por el atajo del ombligo: soda del laberinto carnal. No es una sed perfecta, ni infinita, pero abre posibilidades a la lengua. A la fragilidad del beso. Hoy nos besamos. Y mañana quizás no tenemos siquiera boca de tormenta. La lluvia de un pecho, de una espalda. Pero agua aún y copa de la baraja copulativa.

(Se parece tanto a la dicha en el último sorbo, en la quietud, la transparencia).

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(Geometrías 4812)

2008-10-16T01:19:00.000-03:00

Azar de geometrías que bifurcan el deseo. Las luces del laberinto marcan ciertas ventanas. Ventanas-ombligos donde el agua se estanca. Desde la torre de enfrente no se alcanzan a ver los cuerpos desnudos tras las cortinas. La cópula del día deletrea su pregunta circular. Un ángulo de propensión triste. Alejamiento del punto volcánico de una silla. Dos paralelas que no infinitan la sensibilidad. El centro de la habitación en desmesurado vacío. Vacío blanco. Ambos cuerpos se abandonan a un juego que nunca comienza.

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(Flor naranja 4799)

2008-09-29T23:01:00.002-04:00

¿La flor es simulacro de la alegría del mundo?

¿La flor tiene abecedarios giratorios: piel sobre piel? ¿Flor sin huesos? ¿Flor sin náusea de lejanía? ¿Flor naranja que preside la noche de la habitación blanca? ¿O flor negra del laberinto sin minotauro? ¿Flor que arranca un adentro a la piel de otra piel? ¿Flor sin cráneo ni vértebras, bebiendo saliva y flujo del botellón de cristal? ¿Todas las preguntas son de cristal o de flor? ¿El abrazo de la flor naranja es alegría de cuerpos en movimiento: me quiere no me quiere? ¿Nunca la flor alcanza ese centro de sí misma que no es ombligo, ni pupila, ni pezón, ni corazón?

¿La flor naranja en la noche de la habitación blanca no más que la vagina de la mujer amada?

Foto unsologato.

(Luz 4782)

2008-09-12T00:09:00.004-04:00

Las diferentes capas de luz prefiguran la danza quieta. Ni piel, ni piedra, ni papel. En el círculo que no termina de engendrar la espera. La espera sin números negros sobre papeles celestes. Ansiedad de partes desensambladas. Luz de afuera. Luz de hacer nada. Maldito el afuera sin garras de ternura. Danza del reflejo puro y la precópula. Ni brazos ni piernas entrelazados. Y todo lo que se acurruca sin saber el desenlace. Paredes que aún no se degradan. Cuerpos que vaticinan otros cuerpos. Luz de adentro. Un adentro más líquido. Ni agua, ni saliva, ni semen. Luz del vacío.

Foto unsologato, Teatro Municipal General San Martín, Baires, Septiembre de 2008.

(Ápeiron 4771)

2008-08-28T11:26:00.001-04:00

La mano que no deviene mano antes de ser caricia de tiempo muerto aún sin muerte en transparencia que no es cristal ni palabra desenvolviéndose en sus lenguas de fuego al traspasar la piel en piel y quedarse quieta en la penumbra más acurrucada del agua sin boca respirando un aire más sólido que en el comienzo del jadeo que cobra ritmo de sentencia y persecución en esa calle que da vuelta sobre sí misma por la mano que se abre para dar la consistencia adecuada a ese placer de la madera del vino del papel de la pantalla de los cuerpos antes de ser caricia de tiempo muerto aún sin muerte.

Foto unsologato, La Plata, Teatro Argentino, Junio de 2008.

(Puzzle 4760)

2008-08-20T09:25:00.001-04:00

Armar y desarmar la luz como se arman y desarman los rostros, los cuerpos. Cuerpos de oscuridad. Revolver las piezas y dejar caer una mano, un torso hacia el borde destiempo. Destiempo en cuerpos que no iluminan su declinación no verbal. Pedir luz a los cuerpos. A las bocas del beso de un sol anunciado. Y desarmar la luz en torno al vacío. Vaciarse de abrazo en abrazo para que sea más pura la tierra de cada ombligo. Dejarse acomodar por la luz oblicua en una ventana sin paisaje. Ventana de pura geometría que mira el vacío donde la luz se arma y desarma a sí misma, sin rostros, sin cuerpos.

Foto unsologato, La Plata, Junio 2008.

(Árbol 4752)

2008-08-07T23:37:00.000-04:00

Árbol de negación pero decir el cielo. Aunque solo se repita la rama desnuda. O el cuerpo ya sin madera, sin raíces. Y el otro cuerpo encimado a la noche de sus propios agujeros. Quizás árbol agujereado en nombre de otro aún más desconocido. O desnudez triste en el reflejo sobre el lago. Agua agitada por el viento. Viento que desnuda y derrama lo que no se dice. Viento que arrastra la basura de la noche. Pero árbol que soporta la oscuridad de la mirada. Aunque no haya ni una sola hoja donde escribir el nombre amado.

Foto unsologato.

Luz de incertidumbre

2008-07-30T00:25:00.000-04:00

Luz que abre la ausencia y cierra las manos. Las manos vivas aún. Manos cerradas sobre objetos insignificantes. Tomadas por otras manos en ansiedad de asir lo invisible. Lo que no dice la luz en su obsesivo monólogo sobre el vacío de las formas. Luz pura. Luz sin deseo. Luz sin manos. Sin agujeros de cuerpos destructibles. Manos para sujetar el vómito. Luz carnívora. Luz de amantes sin manos, sin piel. Manos que acarician las cenizas de un amor lucífugo. Luz que no regresa para abrir la ausencia en otras manos.

Foto unsologato.

Círculos concéntricos

2008-07-16T12:37:00.002-04:00

Primer círculo de cuerpos que sueñan otros cuerpos. Deriva genital acromática. Viaje de piel pintada de blanco. Obsesivo blanco para acurrucar luces de adentro. El segundo círculo puede ser un infierno de cabezas separadas de los cuerpos que apenas se piensan en ratos libres. Tedio blanco iluminando las superficies más incónditas. Blanco sin garzas de fuego, ni nubes, ni mortajas. Ausencia de cielo. Círculo sin abrazo perfectamente trazado desde afuera. Así se suceden los círculos en torno a una indeterminación que viene de las profundidades. Sin castigo blanco. Sin culpa gris de una mano, un ombligo. Sin necesidad de repetir la línea que no tiene comienzo ni fin en otro cuerpo. Quizás celebración blanca del deseo. El último círculo iguala en amplitud onírica al primero. Los cuerpos conservan su esplendor hasta el acto de ilusionismo que los mantiene vivos en la cópula. Perfecta cópula circular

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Foto unsologato, La Plata, Teatro Argentino, Junio 2008.

Cuatro ladrillos y dos globos

2008-07-04T00:05:00.004-04:00

Cuatro ladrillos de incertidumbre. Dos globos en ese cielo gris. Aún desnuda, el cielo gris. Ningún espejo. Los ojos al cielo. El cielo de piel. Ladrillos de catedral. Como se construye un amor con dos globos y mil ladrillos. Uno rojo, otro azul. Cuatro ladrillos sin ombligo. Tan bello tu ombligo. El cielo de piel. Pero cuatro ladrillos dudando de los cimientos. Aunque firme la catedral a la deriva del abrazo ascendente. Cielo gris de dos globos abrazados. Uno azul, otro rojo. Cuatro ladrillos que abren el cielo.

Foto unsologato, La Plata, Junio 2008.

Anotaciones

2008-06-22T22:45:00.004-04:00

Anotaciones que no son de tu mano. La mano que descansa junto al espiral de la libreta. Libreta o cualquier otro objeto de oscuridad. Con espiral negro como un dolor en el fondo de la garganta. O todo lo que gira sin fin en torno a un cuerpo que conserva la ilusión de un principio. Y el fin de tu mano en caricia precopulativa o perseverancia de invisibles en torno a otro cuerpo. No se dice abrazo en esa escritura de libreta nocturna. Conviene al instinto cierta ilegibilidad en los trazos. Y tu mano, que reciba esa caricia, que la noche necesita para seguir girando hasta la primera letra de otro abecedario de piel.

Foto unsologato

La propia sombra

2008-06-08T17:28:00.000-04:00

Sombra. La propia sombra. Porque el sol la pide. Cuerpo y descenso a otras concavidades. Bordes desamparados de objetos que giran en el vacío. La luz nunca termina de vaciarse. Todo eso ocurre por primera vez fuera de la habitación blanca. El lugar estremecido donde la geometría imanta el corazón de paredes interiores. Sombra que no satura sol pleno. Sol sin ombligo hasta que el abrazo repita la sombra. La propia sombra. Sin nadie que la respire.

Foto unsologato.

Flor amarilla 4688

2008-05-26T11:24:00.001-04:00

Así de flores amarillas. Una sola. Ninguna. Los marchitajes sueltos. Sueltos de cuerpo. Deseo amarillo. Flor sin ombligo. Flor sin sexo. Los cuerpos sueltos de adentrar. Sueltos de contradecir una sola flor. Ya ni siquiera amarilla. O negra. Ninguna flor que desmienta los cuerpos sin abrazo. El siempre de las negaciones. Las negaciones en flor. La flor amarilla sola. Sola en su plenitud de oscuridad.

Foto unsologato.

Piedras 4678

2008-05-13T11:49:00.002-04:00

De piedra circular la alegría. U otra suavidad que no resista geometría de desencuentros. Tallarse mutuamente los corazones en ese silencio. Avanzar por calles de aire para que todo sea respiración. Avanzar hacia el centro del abrazo donde la piedra llena de agua los pechos, las bocas, la luz. La luz que siempre regresa a esos cuerpos.

Foto unsologato, Escultura de Vicente Gajardo.

Mañana 4655

2008-04-08T09:47:00.001-04:00

Te daré ventana sin ojos. Sin ojos la luz abandonada. Y el pecho vacío en el rectángulo vacío. Las manos sin repetir el gesto mínimo de abrir la consecuencia de un tiempo giratorio. Caricia que no se detiene en el relámpago. Humo ácido de palabras cortadas con tijeras de piel. Aunque otra ventana simule corazón más adentro. Corazón con garras de sol. Cuando ya no se le dice sol a esa máscara que cuelga del cielo sin pecho.

Foto unsologato

Disfraces

2008-03-19T10:02:00.003-03:00

De sí mismo sin antes con los ojos en otra máscara que no cae ni asciende por el borde de piel cimbreante y la mirada perdida en colores que danzan repitiendo la fuga de cada cuerpo sin abrazo porque toda ausencia es un simulacro de diaporama ciego aunque la risa se cuelgue de la pantalla más cercana a esa pequeña destrucción que lleva suficiente alegría en el disfraz elegido para celebrar esa vida u otra vida cualquiera que no le pertenece en el oficio de ir preguntando incesantemente.

foto unsologato.

Libro, café y una postal

2008-03-09T22:30:00.001-03:00

El café la mañana el libro la mesa volver a empezar por tu alegría con sabor de lluvia y las palabras que quiera darnos esa ventana corazón aún cuando las incertidumbres resbalan calle afuera y no sabemos qué gotita elegir para ese desierto que amenaza con extraviarnos aunque sean páginas de Bayley marcadas con postal de Holbein con esa reina de Inglaterra acaso enemiga de tu belleza de lluvia y café esa mañana en que todo vuelve a empezar con un abrazo piel del cielo.

Fotos unsologato.

Ojo de otro animal

2008-02-26T12:23:00.001-03:00

Sin respirar la pregunta que abra el círculo. Antes que el acero y la piedra sean los únicos materiales posibles. Y las geometrías del exceso nos aseguren la destrucción de una pared del corazón. Las necesarias durezas se exploran con piel de pájaros insomnes. (Tal vez los de Messiaen). Ombligo inundado de sudor o agujero que la luz no traspasa por temor al futuro. Ni claraboya ni ojo de buey sacrificado en altar de amantes. El animal acecha desde el abrazo. Destino circular que se completa en el vaivén de la cópula que la luz necesita para soñarse humana.

Foto unsologato.

(Árboles 4608)

2008-02-18T00:25:00.001-03:00

Árboles que no descansan en nuestro abrazo. Árboles de llevarnos sombra fresca sin mover la tristeza del sol. Así la intemperie de los cuerpos preguntando lo indebido del cielo. La herida sin gestos de raíces entrando en la tierra. Desnudos en distancia de bosque. Atrapados en una insignificante habitación del laberinto de espejos. Pero árboles adentro del pecho donde no crece la pesadilla. Y agujeros de luz por donde mirar las ausencias que no alcanzan a completar la destrucción.

Foto unsologato, baires.

(Reflejo 4603)

2008-02-10T14:36:00.000-03:00

En el agua de un ojo que no mira el cielo. En el cielo de agua que no cae hacia el fondo del ojo. En el ojo que crece según la mirada del árbol sin hombre. En el árbol que pregunta por la mujer que no lava sus manos en agua inmóvil. En el agua que es cielo y es árbol en el devenir del ojo que no mira el cielo. En el cielo del árbol sin abrazo de silencio. En el árbol del cielo que es todo silencio. En el ojo que el agua sostiene sin tristeza de árbol. En la mujer que es cielo y es árbol en el reflejo quebrado del ojo sin fondo.

Foto unsologato.

Goldberg in love (J.S. Bach & K. Jarrett in harpsichord)

2008-02-02T21:13:00.001-03:00

Cuerpos de ida y vuelta. Cuerpos desnudos abriendo el espacio del rectángulo blanco. Aunque todo sea circular en esa forma de devoción fornicatoria. Sin arriba ni abajo. Cuerpos helicoidales en preludios y fugas. Fuga de todo lo humano. Lejanía de sábanas blancas en luz vacía. Silencio de la herida acurrucada. No se sueñan paredes circulares. Sin salvación de cuerpos copulativos. Fluidez del intercambio. Desafío del aire en respiración lejana. Nombres desconocidos del agua. Señal que repite el estigma de la luz de la tarde. La luz no sabe qué agujero guardar como contraseña. Y el abrazo vuelve a comenzar con cuerpos de ida y vuelta.

Foto unsologato.

Luz 4587

2008-01-23T23:36:00.000-03:00

Como un abrazo que no multiplica sus alas en placer venéreo. O esos claoroscuros que obligan a una percepción más inocente del sistema que acumula goces obligatorios. Menos entretejida que la trama de ese amor. Aunque algo más fuerte en el destello de los cuerpos que no se repelen. Y abierta la pregunta del siempre pero ya sin tanta ansiedad ni muerte cercana. Toda muerte que no se dice. Hasta que el abrazo iguala las apariencias sin que importe la ventanilla ni el artificio de la lluvia afuera arrasando el camino. Por no decir los bordes más dolorosos cuando la herida se parece tanto a esa flor que no necesita luz.

Foto unsologato.

Te miro

2008-01-14T11:02:00.000-03:00

Te miro desde la foto. Quizás no soy yo el de la foto. Pero te miro y me mirás. Ya no tienen demasiado sentido esas hipótesis tan exactas sobre la identidad de uno u otro. El nombre, la piel, el gesto del viento. Decir vos, decir yo, aunque las fotos sean lo único que permanece brillando en medio de la noche. Cielo nocturno: pantalla sin estrellas. Te miro desde las dos dimensiones. Desde el blanco y el negro de las dialécticas que nos permiten acurrucarnos y repelernos en un mismo movimiento. Te miro los fragmentos desparramados en otros cristales. Te miro los ojos, los pezones, las manos. Pero quizás no sos vos la de la foto que me mira. Ni yo esta mirada, que se acerca y se aleja según la intermitencia azarosa del protector de pantalla.

Foto unsologato, autorretrato, diciembre 2007.

Luces del vino

2008-01-01T21:24:00.000-03:00

Caminos líquidos de boca en boca hasta que dos lenguas se saborean las mutuas uvas bajo un sol despavorido que no encuentra ombligos dulces donde anidar el desasosiego aunque el agua se deposite en los cuerpos que danzan perfección de lujurias en el aroma sagrado de la espera de flores y frutos en maderas de cruces y naufragios aunque en esas calles ya nadie se desnude para brindar por el azar que dispone esos cuerpos que han vislumbrado un destello de dicha en la luz de una copa de malbec.

Foto unsologato.

Copas vacías

2007-12-24T00:57:00.001-03:00

A esta hora de la oscuridad debo acercar todas las copas vacías no dejar ni una sola sobre la mortaja de estrellas pánicas que repiten los gestos de la fuga aunque no seamos el cielo ni la tierra que sostiene esa mesa que no puede abrazarnos sin que todo se desmorone mientras caminamos tan cerca del abismo de cuerpo en cuerpo bebiendo la última gota que ha quedado en ese ombligo de silencio capaz de acurrucar toda la luz.

Foto unsologato.

Sol 4548

2007-12-17T01:11:00.001-03:00

Me pediste que celebrara el sol. Sol de incertidumbre. Sol de ausencias. Alegría del sol en los árboles. Piel de ventana traspasada por el deseo. Temor solar. Piel de vidrios de la tarde. Deseo del sol de no desear otra cosa que las tres letras ciegas que lo repiten. Sol ombligo ahuecándonos. Sol que dejamos pasar abrazando el aire. La habitación blanca de mi laberinto llena de sol. Sol litúrgico de las desapariciones. Sol para armar con nuestra luz.

Foto unsologato, Los Molles, Chile.

Flores y agua

2007-12-09T01:20:00.000-03:00

Mitad de flores y mitad de agua, eco de árboles y de amantes invisibles. Flores violetas, flores rojas, agua verde con cuerpos aún no nacidos al abrazo de la tarde. Tarde de espera en la calma del agua que refleja caminos del laberinto. Flores rojas repitiendo los nombres de dos que todavía no encuentran sus bocas de agua fluyente. Flores violetas antes de abrazar todo lo que el agua empuja hacia la orilla donde ya nadie pregunta por el cielo. Cielo de flores sumergido en agua mansa, agua de amantes que no cortaron todas las flores rojas de la última muerte.

Foto unsologato

3 flores del laberinto

2007-12-01T21:27:00.000-03:00

Una flor sin color otra flor sin perfume y una tercera flor robada del fondo de ausencia de un cielo oscuro donde crecen pájaros con raíces rojas que aletean hacia abajo y nunca terminan de caer en las manos del muerto que cercenó la tercera flor que completa la escena de la tristeza de la tarde en que se anuncia la tormenta que arrancará todos los pétalos a las tres flores (me quiere no me quiere) y las alas a los pájaros del fondo de ausencia y el entusiasmo cadavérico al muerto que va dejando sus huesitos por el camino así el arduo laberinto tendrá una señal más de confusión para los visitantes del parque de atracciones.

Foto unsologato.

Autorretrato de cumpleaños

2007-11-24T19:20:00.000-03:00

el día y la hora en que nació la luz no fue el día y la hora en que el rostro se dejó encerrar por esa luz que también celebró penumbra de geometrías que desataron las manos del árbol sin bosque y del bosque sin hombre obligado a iluminar su silencio adentro del pecho en la respiración de esa luz acercándose y alejándose en el gesto irrepetible de la ausencia la única ausencia que cuanta cuando la luz ya no puede separar la ventana del rostro

Foto unsologato.

Flor amarilla y bicho

2007-11-20T00:35:00.001-03:00

Cuando el bicho descubrió que la flor amarilla le traería menos inconvenientes intestinales que la flor blanca decidió hacerse un tatuaje rojo entre cabeza y tronco que le permitiera circular más libremente por las zonas prohibidas del libro de los placeres y así no tener que simular ninguna sangre ni revolución que fueran letra muerta en esas páginas deleitables y posar con toda tranquilidad para la foto por mero prestigio cromático sin medir consecuencias de esa puesta en escena sin espejos ni tristezas de amantes que ya no saben si son bicho o flor -amarilla o blanca- en la medida de sus deyecciones.

Foto unsologato, Isla Robinson Crusoe, Chile.

Tricromía giratoria 4512

2007-11-06T23:25:00.000-03:00

toda alegría amarilla girando cuerpo a cuerpo sin medir distancia de lo real azul celeste sin engaño aunque no sea cielo de mutaciones pidiendo perdón por negación de los frutos que no someten caricias centrífugas pero rojo adentro como centro parcelado de trinidad con maderitas que separan mundos de luz o cruces sin sacrificios ni mesías entrópico porque alegría amarilla cuerpo a cuerpo girando su predestinación de movimiento constante antes de completar cuatro vueltas al corazón como abrazo o fuga

foto unsologato, La Boca, Baires.

Jardín Zen II

2007-11-01T00:48:00.000-03:00

Mar de arena crispada. Reflejo en el cielo de las negaciones cotidianas. La escasez de recursos mantiene un delicado equilibrio en ese desierto acotado a la unidad del corazón (mentira piadosa del niño asustado). No importa que la duda y el miedo tergiversen el sentido de las cinco piedras que permanecen en el centro del pequeño rectángulo. La imposibilidad de encender la lámpara no es definitiva. No sabemos qué piedra mover para que la arena recupere la calma.

Foto unsologato.